PerVERSOS

ANTES QUE O SOL SE VÁ

2012-02-15T06:01:00.000-08:00

Antes que o sol se vá...
Surfo nos raios de luz
Cozinho lento a ultima ideia
... Cravo no vampiro uma cruz
Antes que o sol se vá...
Ressuscito com o calor
Ajo perfeito sem pensar
Corto os pulsos da felicidade por amor
Antes que o sol se vá...
Sem pressa e sem me atrasar
Fazendo amor com o tempo
Sem no passo nem no paço me tardar
A morte é noite que chega, em que de longe chego...

ODE AO CAFÉ

2011-12-14T21:54:00.000-08:00

Na lua vazada que carrego entre dedos

A noite se reflete fértil

Essa noite que seria estéril

Entre lençóis;

Que seria infértil arrastando lençóis...

Um limbo imbecil me prenderia

Impedindo-me de deslizar ao saco negro, o sono

Um limbo imbecil guardaria

Minha alma congelada no seu oco

O cadáver cambalearia pelos cômodos

Sonhando ser corpo

Semi-sonhando, delirando cansadamente...

O cérebro pesando no crânio

Sem atender aos murros que punhos entediados desferem loucos

Como se quisessem acertar a glândula pineal

E talvez esmagá-la de vez!

Eu me entronizaria no tédio

Sentado à escrivaninha zombeteira

Apanharia algum livro companheiro, que estaria tão obtuso quanto uma virgem

E sofreria a tonelada de pálpebras, em sua mornidão indecisa

Em sua tortura chinesa;

E sofreria o escárnio de um romance de Dostoiévski, ou de um Espinosa,

Ou dessa história em quadrinho comprada ontem num sebo conhecido

Coisas em que tanto desejo entrar

Mas que agora zombam do meu pênis amolecido

E se fecham em sombras, esmagadas pela tonelada de pálpebras

Então, eu me ergueria subitamente, como que para espantar um demônio recostado no ombro

Apanharia papéis brancos e lápis

Tentaria recordar aquela ideia que me queimava há pouco

E frustrado veria que ela ficou para trás

Batendo como mariposa em lâmpada

Na alma sepultada na neve do limbo

O inferno é o encontro da insônia com a esterilidade

É um inferno de neve

Aceso pelas faíscas desse choque:

Insonia & Esterilidade

Os inventores do Inferno, do Hades

Certamente foram torturados durante longas noites por essas insônia estéreis.

Originalmente, o inferno é o mito

Nascido dessas almas inventivas

Aterrorizadas por essa morte-vida

Por essas trevas castradoras, que os tornavam

Em eunucos, em impotentes, em repugnantes medíocres infames

Como qualquer um desses reles

Privados da alquimia do tédio

Ignorantes das odisseias de madrugadas solitárias,

Os que desconhecem o coração e a vagina da Noite

E que viram de costas para ela e dormem.

São empobrecedores da Noite! Lá sabem eles que a Noite deve ser povoada!

Mas eis aqui entre dedos

A lua vazada, o círculo do poder que se pode levar nas mãos

A louça cheia de sangue negro artificial!

Queimo minha boca nesse amargo

E ganho um empréstimo de alma;

Cheiro esse volátil sombrio

E broto oráculos, broto gárgulas...

Um catalisador, uma transfusão, matéria negra

Galada por minha fala

Por meu falo.

E as pálpebras já são minhas!

E, que o diabo carregue o limbo e a alma congelada!

O esperma negro me desce pela língua, quente, perfumado...

E sou fecundado, e sou fecundo...

Trilharei infernos sem medo

E mais um gole na xícara amiga

E tenho as chaves do inferno

O tédio me brilhará como diamante

Os livros me serão pontes

Aos papéis brancos de neve, ordenarei a primavera!

Devo ao café o poder ser outro

Devo a esse detalhe toda minha simples complexidade

Há universos que seriam desertos

Não irrigados por esse rio negro.

Se o Egito é uma dádiva do Nilo

Quanto da história da arte não é dádiva do café?

Gozo em ser esse corpo fraco

Carente até

Dessas alianças de poder;

Gozo em ser esse corpo impuro

Viciado até

Nessas substâncias de poder;

Gozo em saber que na minha pele e em minhas vísceras

Vivem milhões de outros seres

E que talvez eu deva a eles o ainda poder viver e escrever!

Gozo em saber que o meu cérebro e meus rins dependem da amizade das bactérias!

Gozo em ser um corpo imoral por natureza

Que não pode ser de si

Que não pode se bastar

Que não pode ser puro

Se limpo, não brota – qual planta sem estrume.

Que não pode ser propriedade do “eu”, por pertencer as orgias da Terra

Drogado até,

Ontologicamente drogado, cosmofágico, ontofágico...

Se individualizado, imutável

Se depurado, idêntico

Se dissecado, pétrico...

O café é o motor de minha humanidade

O café é o combustível de minha inumanidade!

O café é minha ponte ao cosmo

O atualizador de minha potência mais libertina

Mais um gole na xícara amiga

E todos os delírios da humanidade de ser mais mais que humano

Serão meus!

Mais um gole na lua vazada

E serei um deus!

III

Simples silogismo da inocência:

Se este corpo amou o café

E fez dele um olho,

E fez dele asas,

E fez dele farmácia

E, certamente, há outro corpo tal como este

Com seus próprios amores

Com sua própria potência – comportando suas próprias forças e fraquezas

Logo, saudavelmente, não escolherá o café

Como olho,

Como asas,

Como farmácia,

Posto que o café é todas essas coisa apenas neste corpo.

Com que cetro de Deus

Poderá este corpo

Condenar aquele outro corpo

Por não ter escolhido o café

não que exatamente tenha escolhido, mas seguido a vontade -

Antes, amou uma xícara cheia de outra coisa

Ou não exatamente uma xícara

Ou não exatamente a lua

Ou não exatamente a noite

Ou não exatamente a insônia?

(Este corpo tem seus amores

Aqueles corpos podem ter seus próprios amores

Logo, não há como condená-los se não amam

O que este corpo chama de amores)

TRIBUNAL

2011-12-14T21:50:00.001-08:00

(Anexo ao Elogio ao Café)

Será preciso um Tribunal

Para impedir que os corpos virem trapos?

Ora, mas não é exatamente o Tribunal

Que condena os corpos a virarem trapos?

Pois nenhum corpo suporta o peso de pronomes possessivos!

Que o faz Tribunal?

Condena o corpo, culpado que é de existir com toda essa malignidade latente,

Condena o corpo a pertencer ao “eu”

E faz desse “eu” proprietário e juiz desse corpo – tal como sonhou.

Será esse “eu” o réu por tudo que seu corpo fizer, puder, ser

Ora, mas se o corpo pertence ao “eu”, não poderá dispor dele como julgar melhor?

E se o “eu” julgar melhor fazer de seu corpo um trapo, um trapo que envenene outros corpos?

Então o Tribunal baterá martelos, condenando esse “eu” , por não usar de seu corpo conforme as Leis do Tribunal

– pois há Leis e muitos códigos para o uso dessa primeira propriedade privada!

Ora, mas as Leis do Tribunal talvez sirvam para tribunais e não para corpos!

E o tal só virou trapo por acreditar no Tribunal e nas Leis do Tribunal

Que diziam ser aquele corpo propriedade do “eu”, e foi assim acreditando

Que fez do seu corpo um trapo!

Pois nenhum corpo suporta o peso de pronomes possessivos.

Ora, não se assemelha isso a um velho dilema religioso?

Como Deus poderá ser criador e juiz do corpo?
Como poderá ele me condenar pelas paixões que Ele mesmo introduziu no corpo?

É o paradoxo da miséria!

O Tribunal criou meu-corpo

Inventou que este corpo seria propriedade de um “eu”

Colou o “eu” ao corpo

E assim criou meu-corpo

Para me condenar pelas peripécias incômodas deste corpo

E tal criação já era uma condenação ao corpo

Culpado que é por existir com toda essa malignidade latente

Mas nenhum corpo suporta o peso de pronomes possessivos!

E se estragam! E se revoltam! E se azedam...!

E se tornam suicidas, ladrões, assassinos, estupradores...

Pois os corpos têm suas próprias leis...

Que não são as Leis do Tribunal

Impondo este àquele suas Leis

Eles se estragam! E se revoltam! E se azedam...

E viram trapos!

Para entender esse paradoxo, o paradoxo da miséria dos corpos

Seria preciso perguntar “o que & quem”:

O que criou o Tribunal?

Quem cria as Leis do Tribunal?

Quem & o que administra o Tribunal?

O que quer esse maldito Tribunal?

Seria preciso perguntar “como”:

Como escapar do Tribunal?

Como se desfazer desse “eu” que não passa de sonho do Tribunal?

Como criar um corpo diferente do meu-corpo?

Pois nenhum corpo suporta o peso dos pronomes possessivos!

Este corpo não suportará ser teu muito menos ser meu!

Por que diabos um corpo carecerá desses malditos pronomes possessivos?

Como fazer os corpos trocarem os pronomes possessivos pelos leves pronomes demostrativos?

Quais as leis próprias dos corpos?

Ora, mas... cada corpo teria sua própria lei?

- Sim!

Mas... isso não seria o caos, o fim do mundo?

-Talvez!...

Ora, mas... não! Não!!! Não é possível que cada corpo tenha sua própria lei!

O corpo é culpado por existir com toda sua malignidade latente!

O corpo carece de ser controlado pelo “eu”, e esse “eu” controlado por algo maior... Deus?

Ou... eles se tornarão suicidas, ladrões, assassinos, estupradores...

Não!!! Definitivamente isso é inconcebível! Os corpos precisam ser impedidos de seguir suas próprias leis! Sim, definitivamente!

Voltemos e peçamos perdão como filhos pródigos arrependidos!

Voltemos e peçamos perdão ao Tribunal!

Confessemos chorosos e prometamos ser fieis a suas Leis e seus sonhos mais íntimos

Fieis ao “eu”, ao meu-corpo...

E no entanto...

Eis suicidas, ladrões, assassinos, estupradores...

Al Duarte

11/2011

A NAU DOS LOUCOS ATRAVESSA O TRIANGULO DAS BERMUDAS

2011-10-29T22:09:00.000-07:00

Navegador!
Já faz tempo que esperou
Vivendo sob leis que não criou
Raul Seixas

Os fascinantes monumentos lapidados pelos instintos mais fracos e ressentidos, engendraram um magnífico complexo, um Triangulo que foi tão divinizado quanto a Santa Trindade. Eis um fantástico Complexo Castrador: Édipo – Dialética – A Questão antropológica. Triangulação que opera um profundo corte entre o corpo e sua potência; decepa dele a orfandade, a positividade, o excesso superabundante. Esse complexo tem como espinha dorsal, que é simultaneamente sua causa e efeito, o “mundo mórbido da Falta” (Lacan); Falta que querem instaurar no próprio Ser como negatividade essencial, motor do seu devir domesticado (Hegel). O que mais pode exprimir o miraculoso poder dos instintos escravos, o triunfo dos ressentidos, do que esse Triangulo das Bermudas, capaz de arruinar a navegação dos que amam os mares distantes?

Os vértices dessa Trindade são elos de uma corrente fechada, causa-efeito do elo seguinte; os aguilhoados estarão sempre cativos, seduzidos pela Grande Questão: O que é o Homem? Quererão cortar e fixar o rio, petrificá-lo, analisá-lo e sintetizá-lo; esculpirão um ídolo e carregarão seu peso na corcunda! E como caminham pela vala horrenda do “mundo mórbido da Falta”, farão da Falta a vértebra ontológica do Homem, farão dela a essência do Homem.

Eles enfiarão no rosto olhos doentes, a Dialética, para com eles racionalizar o Ser, a Terra, o mundo, o corpo, a Vida, afim de garantir que jamais olharão face a face a superabundância da Vida, a monstruosidade profícua do Ser, sua agonia alegre e inocente – temerão isso como o incrédulo teme a cara de Deus, ou como o santo teme o diabo! Eles se assombrarão com o mundo criacionista do Desejo, com sua potência louca produtora de mundos, rompedora de mundos. E por isso, marcarão o Desejo com os stigmas da culpa, esses stigmas serão o buraco da Falta; o Desejo deverá ser caluniado, condenado a privacidade mofada do lar, ao ar viscoso da casa, do papai-mamãe. Esse Triangulo quererá eunucos, sacerdotes e viciados em sacerdotes; quererá rebanhos e identidades; quererá fervorosos amantes por essa caquética entidade nomeada de Homem – amantes que definirão sua saúde, seu sexo, sua vitalidade, sua razão, sua loucura, seu amor, seu ódio, sua arte... e por isso adorarão o Olhar de Deus chamado Ciência!

Se podes fazer tua coragem inflar tuas velas para ires além desse Triangulo, rumo aos mares longínquos...

Se podes entrar na Nau dos loucos, povoada com os “bichos escrotos” que a Arca de Noé reprovou, a embarcação enxameada de piolhos, carrapatos, poríferos, equinodermos, baratas... bichos que habitaram as rugas dos sagrados insanos, dos amantes do Super-homem; de seres repugnantes como Artaud, Van Gogh e Nietzsche...

Se podes ser essa Nau dos loucos...

Se podes...

AD

SIMETRIA RADIAL

2011-10-29T22:04:00.000-07:00

Em cada poro – uma zona erógena
Em cada orifício – um ofício de clitoris incandescente

Em cada passo – abalos sísmicos revolvendo os pensamentos em erupção

E no escrever, derreter ídolos...
E assim forjar outro ídolo... ídolo-lava... feito de muitos ídolos
E no entanto, meu ídolo!

O chicote da Terra açoita impiedosamente essa vértebra tão frágil quanto um caniço ao vento
Essa espinha dorsal líquida, que se esparrama pelos lados...
Coluna cujo tutano é um corpo desmembrado
Vai ela se libando... se derramando na calçada quente... sob as pernas bronzeadas e os salto altos
E minha simetria radial é o rosto de cimento sob as saias...
E é o céu sem luz de olhos cegos oniscientes...
Oh, Sol! Minha coroa efêmera! Beija minha fronte com teus dentes de fogo!
Aquece esses ossos, lenho seco!

Meu corpo é todo uma adoração à gravidade
Sendo que meu amor ao tombo me eleva... me flutua...

E vou... e no meu ir... cambalhotas inertes e involuntárias...
As leis da física traiçoeira de um universo da colmeia do multiverso!

Eu sou feio e quente! Marco dorsos com minha quentura!
De que me vale ser belo se isso apagar meu fogo?

Vejam meus olhos! Eles não existem!
Sinta minha boca! Ela nascerá para beijar a tua e fenecer como a flor dentro o dicionário!
O Dicionário! Esse paralisador do Ser!

Vai a coluna do templo se desmanchando sob as janelas fumês, com grades... com olhos distraídos do mundo...

E há o Socius, há o Trabalho, há o Patrão, há aqueles que esperam de mim!
Há mãos que me agarram e me puxam... há Ciência e Filosofia... há livros entulhando o oco da Terra!!!

O Oco da Terra!!! meu umbigo!!!
O Oco da Terra! O Vácuo!
O Vazio!!!
Ora, o Vazio não existe!!!
O Vazio é um cu!!!
Ele está sempre com suas sujeirinhas doces!
Suas contrações e orgasmos!
O Nada... ele não existe!!!
A cosmologia já bateu o martelo de minha intuição!
O Vácuo está cheio de “matéria escura”, de fezes...
De vestígios da Aurora dos Tempos... que não se sabe se começo ou fim dela...

O Vazio, o Deserto!... que meus músculos sejam dunas arenosas se esmiuçando no hálito do vento...

O Deserto... Dr. Manhattan caminhando em Marte!
Vestir de deserto o mar do Socius...
Vestir com desejo...
Atom Heart Mother!

Em cada poro uma boca salivante pelos mil falos das almas circundantes...
Em cada orifício uma vagina gritante
Que os mundos se aproximem seduzidos...
Em cada passo...
Mais um passeio pela rua..
Alcoolírios como lentes!!!
Mais um passo à frente...
E... verter amor sempre pelas feridas... e dar de beber aqueles loucos que se aproximam...

Mais um passeio pela rua deserta sob os chicotes da Terra...

AD

COMO CHEGAR A FELICIDADE?

2011-09-17T07:02:00.000-07:00

Existe uma maneira de "chegar" à Felicidade: sendo "apolítico". A não ser que seja aquela felicidade de que Belchior fala: "A felicidade é uma arma quente!" O que? a felicidade como arma? mas... arma pra que se a grande parte da juventude é aquilo que chamamos de 'joão sem braço'?

MÁSCARAS

2011-08-31T14:16:00.001-07:00

Entre a minha boca e teu ouvido, cresce uma máscara. O que escrevo é sempre uma crescente máscara - meu ataque, minha defesa. Defesa que é a mim, de teus olhos, de teus dedos. O espírito que anima meu pensamento é a vontade de máscaras - que nos interessa "descobrir" a Verdade, ver o rosto de Deus e morrer? Minha voz será máscara; a porei em tuas retinas - se possível - com ela olharás o que quiseres, e aterrorizarás a quem quiseres - mas estarás cego para o meu rosto!

CRIME CULPOSO

2011-08-31T14:14:00.000-07:00

O que se quer dizer no que escrevo é outra coisa que não meus sentimentos e intenções. Se no que escrevo há crimes contra ti, ergue-te, castiga-o, suplicia esse maldito criminoso - se puderes, se tiveres força para tal - e não a mim; não guilhotine um - quase - inocente!

CONSOLAÇÕES

2011-08-25T12:06:00.000-07:00

Ao jovem estudante que não quer fazer a tarefa de classe:

Pense que a escola é uma chatice que te prepara para outras – inevitáveis - chatices.

Ao que lamenta a falta ou ausência do pai:

Ah, há outros mil inimigos a amar e combater! E depois... você não sabe quão enfadonho é ter um pai!

Ao que foi traído por quem amava:

Bem, você agora tem a chance de descobrir que amava alguém realmente vivo; vivo o suficiente pra desejar bem além das censuras estabelecidas - sim, por vocês dois!

Ao que se perdeu:

Hora de criar um novo caminho, amigo! - ou um buraco!

Ao que está se sentindo um idiota:

- Ah, finalmente você descobriu a “essência do ser humano”!

Ao que não acredita mais no amor:

Graças! Invente o amor, aliás, UM amor!

Ao que não acredita mais na humanidade!

Quando você fala humanidade talvez queira dizer Homem, ou seja, um mero afluentinho sujo, que começou a correr anteontem – você precisa ver o mar!

POR UMA REINVENÇÃO DO TERMO HUMANIDADE

2011-08-25T11:56:00.000-07:00

A ingenuidade bondosa dos que clamam pela humanização me soa como um cântico de assum preto, sim, aqueles passarinhos que tinham os olhos arrancados para que cantassem. E que belo canto! Pregar que humanidade, entendida como atributo desse Homem, esse Narciso nascido anteontem, refletido nas Ciências Humanas e na Medicina, coagula algum valor divino, que contem em si o Bem a ser distribuído e universalizado, é no mínimo uma ignorância, uma cegueira! Os portadores do fogo humanizador gostariam de levar essa tocha aos quatro ventos e incendiar mundos, como de fato o fizeram. Eles levam em suas generosas mãos aparelhos ortopédicos para corrigir a espinha dorsal dos animalizados, dos brutalizados e ignorantes... Quanta bondade! Mas, com essa risível régua! Com esse mísero prumo!?... O imperativo humanizar é a salvação da qual não faltam messias para anunciar. Mas, quem introjetou o Sumo Bem na barriga do Homem? A que serviu isso? E os novos brotos desse Homem se tornam cada vez mais vergonhosos! As feridas e feiuras nesse Narciso parece conduzi-lo às cirurgias plásticas e não à vergonha. Ele professa cada vez mais fanático a grandeza de sua moral, sua política, sua criatividade; e eis o atual renascimento da Moral e do Humanismo em detrimento do pensamento e da grande vitalidade. Os Últimos Homens serão implacáveis contra os que zombam de seus anseios humanizadores! Eles encararão isso como um golpe contra o seu Deus, blasfêmia o seu grande Bem, e ressentidos, serão violentos.

A humanidade que nos interessa é turva, obscura, não se ensoberbece contra o húmus; não procura no Céu ou abaixo da terra uma lei que a diferencie da Terra; nos interessa a humanidade como categoria terrena, imanente, histórica, pertencente ao tempo, com sua multiplicidade e suas miríades de devires entre o carvão e o diamante. Sim, meus senhores messias, o grande valor da humanidade é que o seu valor é indeciso - contra todas as decisões que vocês, ou “Deus” queiram dar!

USAREI UMA MÁSCARA

2011-08-15T06:50:00.001-07:00

Usarei uma máscara

Que seja faca

Cortarei teus pulsos

E talvez se faça em ti

Uma hemorragia de alegria

Usarei uma máscara

Que seja espada

Vazarei teus olhos de vidro

E talvez aprendas a enxergar no escuro

Usarei uma máscara

Com as cores do mal

Com as cores da festa

Com os tons da força e da vida

Isso será um chamado a dança

E uma homenagem ao teu corpo

Aos teus sentidos

Usarei uma máscara

Para aterrorizar verdades

Talvez a tua mais íntima, se acontecer!

Mas estes olhos te serão uvas

E esta boca te será flor

Usarei uma máscara

Uma cara de sol

Talvez eu queime teus refúgios de palha

E bronzeie a fronte do teu vigor

Talvez eu abra chagas terríveis em tua alma

Talvez eu te faça lamentar a hora em que pegaste esta mão

O meu rosto não estará nu e invisível

Quero encantar as serpentes escondidas em ti

A flauta será uma língua quente

A cerimônia serão os dias, até os frios

Usarei uma máscara

Um labirinto

E te convidarei ao meu domínio

E na dança, vou querer revirar-te do avesso

Dançaremos na flama da vela

Entre a sedução e o estupro

Os moveres da chama definirão tudo...

Nossos passos incertos, prestes a derrapar até a doença

Usarei uma máscara

Não tenho pureza a oferecer

Não tenho uma boca limpa

Não tenho ouro nem prata...

Não tenho o gozo fácil nem a formosura natural

Usarei uma máscara

Os artifícios da beleza redimirão as feras!

Meus dentes estão sujos de carne

Enganarei teus olhos para te ressuscitar

Beija minha face... acende este incenso!

A DIFERENÇA ENTRE O MARKETING PESSOAL E A “BOÇALIDADE INSTRUMENTAL”

2011-08-15T06:24:00.002-07:00

Há uma abismal diferença entre o chamado marketing pessoal e o discursivo vangloriar-se de si mesmo de um Nietzsche em Ecce Homo. O primeiro é só um desejo escravizado pelo dever de tornar espetacular sua condição em dias com a “grande dívida”; a de estar apto para a concorrência, a de estar consumindo todo o estrume necessário para o florescimento dessa aptidão. Esse cacarejo se faz normatizado por uma gramática previamente determinada, “tábua da lei” dos concorrentes, instauradora de um “eu” que necessita rapidamente se converter em informação, ser lido, visto, desejado. Todos esses camelos carentes se ajoelham sob o fardo desse “imperativo categórico”, e amam essa conversão em informações claras, arrumadinhas, populares, segundo a expectativa da gramática do vencedor, do bem sucedido. Já o altivo, o que aprendeu a falar de si mesmo, o faz como poeta ou palhaço, e faz desse “rosto” discursivo uma outra máscara, tingida com as cores uteis para o combate ou o teatro em vista; uma sibila que joga com as gramáticas vigentes, prestes a fazer tropeçar, revelar ou inventar segredos alheios, tantas vezes distraidamente. Esse discurso não descortina nada anterior a ele, nada interior, não é uma comunicação; é uma piada, um jogo, um combate, e um gracioso vulgarizar-se – pois, de certa forma, para o homem singular, falar de si não é sempre minimizar-se, não é encolher-se demais para caber em alguma orelha, ainda que esteja narrando suas odisseias?

MARIA

2011-07-08T19:55:00.000-07:00

A porta bate e degola o perfume. Ela sai soluçando. Ouço finos gemidos que vão evaporando aos poucos. Sentado na cama, sorvo os últimos tons do perfume, uma ultima lambida nas exalações da estranha alquimia processada naquele corpo. E como os extremos às vezes se tocam, recordo o momento em que esse cheiro me tragou, e me transfigurou. O cheiro me apareceu incensando um rosto; o corpo inteiro vinha como que engastado no perfume – o cheiro era como que sólido e brilhante como um caco de cristal. O rosto não era o mais delicado, o mais formoso; mas a paisagem composta com o cheiro, oras pastoso, oras vapor, oras líquido, tinha uma beleza feiticeira. Os cacos do perfume cortavam e faziam sangria nos sentidos! Havia uma sobrecarga de encanto; encanto que não estava exatamente nas formas, mas nos moveres, nas forças que pulsavam sob as formas, forçando, erguendo e dissolvendo gestos arrebatadores como ondas de um mar tempestuoso. Podia-se sentir-sofrer diante dela a certeza de que seu corpo nunca estava inerte, que não era algo que de repente se movia - era puro movimento, rio de carne, deslizando por entre os dedos... E eu sentia aquilo se derretendo sobre mim, o cheiro como uma atmosfera ácida-lisérgica arrombava as portas da percepção; eu finalmente experimentava o que diabos era um corpo de mulher!

O mais tímido, um caracol, sem o poder de um recém-nascido nem o cansaço sábio de um velho – um menino, virgem, carente de mil lições, da sinuosa paideia dos acontecimentos. O mais tímido dos caracóis enfrentando aquele encanto, aquele corpo... Que grande e vital injustiça! Que encontro infeliz! A tragédia comum e bendita de a vida sobrepujar nossos ensaios, de ela não dar tempo para treinamentos... (A vida não sabe que o nosso medo existe, e que criamos um tribunal do medo chamado Razão!) Com que fios eu teceria cordões, com que pedras edificaria escadas que me erguessem até sua atenção; e com que sanidade, com que lucidez, se aquele cheiro me trazia epilepsia! A graça e a generosidade de seu corpo caudaloso foi que a trouxe até mim; a deusa quis exprimir seu poder se desfazendo em tempestade sobre um pirralho! Então arrebentou a encaracolada casca, rompeu o casulo sabendo que eu não tinha asas, estraçalhou minha pele com suas garras... E sorriu ao me ver agonizar... mas também me alentou... soube me dar de sua presença, soube dar do cheiro, soube me conduzir às dimensões mais densas dele, aos vales da sombra da vida, onde há rio e capinzal viçoso perpetuamente, soube despertar em mim o deus-símio viciado nos odores mais intensos! O que fiz para seduzi-la? Eis uma questão estúpida, pois todo o meu esforço foi deixar de fazer algo... foi deixar-me ao leu de sua autoridade hipnótica... e ser drogado pelos vapores de seu corpo!... O que fiz? O hercúleo esforço de deixar-me arrebatar, de obedecer prontamente a ela e a mim... coragem de ser água corrente!... E, de repente... sim... estava há léguas e léguas... anos luz de mim!

Namorada de um amigo. A velocidade estava cega para isso - atropelava-me a mim, e comigo era espezinhado mundos e sua balanças medíocres... A velocidade adquiria um aspecto sobrenatural, talvez a chamem de imoral... A velocidade me elevava para além dos humanos, ou a mais pura humanidade... O amor erguia sua clava perversa, sua espada mais sanguinária, e pisoteava gigante e distraído os valores bobos dos micróbios. O desejo era o olho da consciência: tudo estava deliciosamente escuro!

Certeza: dançar pela espiral da memória faz os pés levitarem, não tocar tudo desse chão. Olhando o tempo pelas costas, enxergamos suas outras cabeças, suas cabeças sem rosto, que estavam escondidas, pedindo as máscaras que só nossos olhares conseguem pôr nelas. Pisquei, ao abrir os olhos sinto sua boca túmida e rosada se afastando suavemente da minha. Seu rosto redondo, quente, de cor confusa, os cabelos se espalhavam pela mão feita em estrela e grudada a sua nuca. Fecho os olhos, o passado está vivo e pululante em meu corpo, jorrando futuros. Pisquei, e eu estava dentro dela... eu... que só conhecia os seios da mãe.

Dois anos... Seria o tempo que corrói os esmaltes, pondo à mostra a merda que a pele oculta tão pudicamente? Seria o tempo ou a sucessão dos fatos? Seria a contínua surra de fatos que descasca as peles e depila as boas ficções, paridas intuitivamente para que o amor aconteça? Dois anos...

Maria desvirginou a boca de um menino enclausurado no monastério do seu hábito de timidez. Maria, tão bronzeada por um sol que minha pele vestida demais desconhecia... Maria, fresta no claustro, véu rasgado para uma luz negra, incandescente, congelante! Maria, tão calma, tão ávida, tão ofegante, tão sutil... E sua boca alimentou-me com esse fogo estranho... o fogo de Hefesto, o fogo de Heráclito... e minha língua tornou-se línguas de fogo... que não gostavam de ficar confinadas em minha boca e inquietavam-se para incendiar mundos... Foi em Maria que aprendi a ouvir o fogo... e as vozes do corpo... os sibilos, os enigmas e sinais espalhados pela pele movediça... Foi em Maria que aprendi a ver estando cego... É possível passar por Maria sem ser transfigurado, sem ser tornado uma espécie de hermafrodita? Ela fez um rasgo em minha alma, abriu um útero, atou-me seios fortes para dar e dar, generosamente... Ela me abriu uma vagina no espírito... uma vagina ansiosa por ser fecundada por todos os amores possíveis... Mas Maria não se dava conta das transmutações que aconteciam nas sombras, que eu aspirava continuamente no fosso do oráculo, os gases da alquimia de seu corpo... Ela desconhecia que regava mil cabeças com seus fluidos e saliva... Eu ia renascendo na placenta de seu cheiro, no éter, na aura que era o transbordamento de sua alma... Mas ela ignorava esses acontecimentos. Como se seus olhos estivessem sempre fitos na luz de uma estrela morta, ela lambia o menino... se criança, uma profana, eu era, brincando com planetas como que com pedras... uma criança-deus! Mas quantas vezes fechei os olhos do desejo! Embriagado com um aroma diferente, prestes a mamar no céu de outra boca, quantas vezes fechei os olhos do desejo! Quantas vezes tapei os sentidos, submissos, porque Maria queria seu altar no cume do olho da minha consciência... Mas meus olhos eram tão inquietos! E havia tantos olhos no desejo! Tapava eu um e outro nascia! E lá sabia ela quantos mil olhos eu tinha? O que ela não sabia adivinhava: o ciúme a tornava vidente! As visões com que esse paroxismo costuma dotar uma mulher foram abundantes em Maria. Não faltavam veneno e calúnia em cada movimento de seus olhos, a acusação em potência dormia sob as pálpebras, e regiam sua onisciência. Não faltava a energia miraculosa de erguer um sofisticado tribunal, e decretar mil vezes pena de morte ao culpado.. para depois ressuscitar-me com beijos... e depois matar-me de novo... A criança, involuntariamente, operava um prodígio desagradável em Maria: fazia-a envelhecer... encher-se de rugas... enrijecer os movimentos... tornar-se apenas forma, apenas beleza fria, férrea, sem o bailado encantador... uma estátua... um ídolo que cobrava a dívida infinita da devoção.

Passo as memórias por um “senso matemático” , órgão novíssimo nascido do cadáver meu que deixei; o cadáver daquele que amava. E por essas pétalas sensitivas, vejo claramente: desde o início, desde que rocei pela primeira vez o nariz em seu cheiro, ela me condenara ao cárcere movediço de seu olhar. Esse “senso matemático” é um sexto sentido que surge sempre a posteriori, é a degenerescência da paixão, o socratismo de uma flor que murcha. É com essa necrose racionalista que giro o pescoço sobre os ombros em direção a mim e Maria, lá atrás:aqui... Minhas promessas eram votos de um devoto desesperado por apaziguar seu deus... promessas , elas sempre penderam de meus lábios; lenha para o farol vigilante do ciúme de Maria. Ela era uma anêmona do mar; abria-se e me devorava, delicioso ritual de despedaçamento... mas que eu não tentasse me soltar dos tentáculos, que eu não me desse um só suspiro de solidão, ou ela me cuspiria de seu íntimo, cruzaria braços e pernas, e me privaria da dose diária de morte vivificante! Mas, um silêncio áspero, duro, cada vez mais , uivava por solidão, por deserto... Os tentáculos de Maria estavam em nó sobre minha cabeça... mas sorrateiramente iam surgindo outras cabeças... O que ela possuía, o que ela fitava sem descanso era apenas uma face do dado de mil lados. O meu amor por Maria era sim infindo, mas era como uma uva num grande cacho... há nessa uva já sumo e sabor em demasia. Mas que amante se contenta com partes?... Ela se pôs a desgastar a beleza de seus braços atando-os a selvageria de um cavalo indomável, de um cão raivoso.

Nunca sabendo, sempre adivinhando, Maria vagamente intuía minha fugacidade, e essa sibila gaga, esse saber lacunado sobre minha invulnerabilidade, tornava-a cheia de milimétricas precauções, aguçava seu faro até a região fantasma dos possíveis. Jamais ela achou um vestígio de merda, apesar da fedentina, mas sonhava meus crimes, devaneava... sempre povoada de imagens que repugnava, cenas detalhadas, compostas com os grãos que colhia da realidade. E lançava sobre mim todo o peso de cidadelas imaginárias. Nada é tão esmagador quanto o peso do abstrato, do que não existe, do invisível vislumbrado! Como demolir o que não tem fundamentos? Ela me caluniava, ostentando o real que costurou com agulhas nervosas e dedos feridos. Eu afogava num abraço amoroso seus braços febris e venenosos que se debatiam violentamente, salpicando lágrimas negras e ácidas. Acolhia em meu ombro sua cabeça afogueada destilando ódios. Eu jurava amor, jurava... - e soprava pragas involuntárias; plantava sementes de desconfiança... Nunca deveria ter jurado... nunca!

Quando dei por mim: já havia espalhado todos os ladrilhos precisos para seu castelo; já havia escarrado tijolos e pedras, num impeto súbito; nada decidi: meu corpo vomitou palavras e cuspiu verdades numa ferocidade leonina, desgraçada... maravilhosa! A verdade despencou louca das funduras, das alturas, batizando Maria, produzindo nela um espasmo imprevisível, novíssimo, original. Mas uma vez ela quis pôr em minha cabeça a máscara-focinheira de seus sonhos; mais uma vez ela quis me enlaçar com suas esperanças, enclausurar-me na sala acolchoada de suas expectativas. De repente: um demoníaco impulso profético revela o movimento que vinha de longe em círculos cada vez mais coercitivos e eficientes; uma intuição potente, rápida como um raio: a habilidade de Maria evoluía, cada vez mais seus tentáculos se hipertrofiavam... E num transbordar de bondade, numa dolorosa explosão de generosidade, espalhafatosa benignidade que sobeja pelos cantos da mesa e da boca, quis mostrar o quanto ela era, em verdade, sagaz, perspicaz, viva... e libertá-la da velhice. Quanta vidência tinha ela! Pus-me enumerar meus crimes, numa eloquência brilhante, num jorro firme e claro, dei nomes, dias, arranquei páginas de meu diário íntimo e traduzi todos os rabiscos das margens, tagarelei de minhas nuances de sensações juntos a outros corpos, dos gostos das bocas, das marcas em minha carne, das saudades voluptuosas de outros cheiros; confessei, confessei tudo ao meu inquisidor, formas e conteúdos, como eu havia enchido o saco de tantos amos com tantos presentes, e degustado todas essas amas-de-leite peçonhento; como minha língua era tão inquieta quanto o olhar dela sobre mim. Sim, sim, sim, ela estava certa!... Espalhei ladrilhos precisos para seu castelo; escarrei tijolos e pedras... num impeto súbito.

Afogado no mar de uma serenidade sem nome, imerso pedaços de mim, uvas esmagadas, vinho de sangue, outros pedaços ao sol e batendo no horizonte de lata vazia sem fundo; deslizando parado no lençol que tantas vezes acolheu os sumos de nossos corpos, descosturado como um feto, tábula rasa de pensares e profunda de um código Morse de entranhas que sussurram o Nada... Sinto apenas o calor tácito de minhas almas... Uma corrente elétrica perpassa o quarto e transubstancia tudo em animal... parece largar algo nos vértices escuros das paredes, quase pude ouvir o estalido. Mas meu corpo pesa sobre o lençol, o desânimo ou ânimo de permanecer na cama, aprisionado pela ferida do tempo, me guarda de erguer-me para procurar e desembrulhar esse pacote estranho, essa caixa de Pandora... o que há nele? Seria uma caixa? Uma caixa de ferramentas com as quais posso fabricar os sentidos para essas absurdas sensações que me dilaceram agora? Por enquanto, preguiçoso, abro os braços e relaxo sobre um chão de tecidos, estou no chão, nocauteado, saboreando sem língua esse instante neutro... posso sentir bicos-azóis de urubus picando a alma... sinto seus bicos curvos e gélidos... mas, sentindo melhor, vejo que eles estão festejando sobre a ferida em flor que deixei no cadáver do amante morto... Derramo-me como água sobre o lençol... e relaxo... não lembro de fumar um cigarro, nem de pôr a música adequada, nem de beber o uísque que deixei pela metade, nem me lembro de olhar o espelho e me culpar sistematicamente... relaxo... Que sou um monstro já sei... que a vida é monstruosa já sei... então relaxo...

O perfume finalmente se esvanece. Levanto, passo a chave na porta... e me ponho a varrer o quarto.

Al Duarte

ABEL E O RELÓGIO

2011-07-08T11:48:00.000-07:00

Passos obstinados no dorso duro da rua, cadência no último volume; pensamento esbranquiçando estático na pontualidade do trem e os pés deslizando na cerâmica da estação... De repente, um ribombar no pensamento!, um dinâmico rubor, os pés estagnam: dentro de um Susto, abriu-se o habitual olhar de tristeza engastado numa expressão boba, entre infantil e canina. A Garota sequer percebeu o calor do olhar que a esmagava...

Vendedora. De coisas. Que coisas? Não sabia, talvez galhos envernizados sustentando casinhas de palha. Bonito, mas não sabia o que eram. Teve de ficar passando os olhos nelas pra não intimidar a moça com aquele olhar estupidificado, mas continuava a acarinhá-la de soslaio... sim... ela sentia o olhar. Comprimia as pálpebras como que avaliando os artefatos da moça, começou-lhe a fugir toda a capacidade de refletir e calcular; a beleza das coisas saltava e perfurava seu corpo, os galhos provocavam sensações quase apofáticas... um dejá vu... A garota passou perto, sua roupa roçou-lhe o cotovelo, calafrio, ele estava com aquela pose costumeira de observador: uma mão na cintura e a outra com as pontas dos dedos esfregando a testa, fazia esse gesto inconscientemente quando devaneava. Sua roupa roçou-lhe no cotovelo, estava perto, o perfume frágil, corpo ondulante e moreno... A expressão canina pueril de tristeza pincelou seu rosto mais uma vez, mais densa. Tudo nela era fonte borbulhando azul, desenhos inumanos de livros para crianças, princesas e fadas, formas impossíveis e melancólicas que se existissem seriam grotescas aberrações, mas, no papel, eram doces, exalando uma saudade não se sabe de que. A tristeza que lhe possuía era o cúmulo de uma beatitude, o gozo que esperava da vida, que a vida sempre trouxesse, pelo qual seria grato; como se o corpo reconhecesse, e num reflexo veloz, desabrochasse ao reconhecer um instante fabuloso. O despertamento aflorado no corpo era todo essa tristeza. O pensamento ribombava dinâmico e rubro, coração pulsando vinho, era a extrema unção dessa tristeza, um medida de ressuscitação.

E o Relógio da estação relampejava... Redondo, braços viciados em movimentos idênticos... A presença do Relógio caiu qual mosca no leite, envenenando o instante, cortando as pétalas que se abriam no corpo, (mal-me-quer, bem-me-quer, tic, tac...)... uma por uma, as pétalas caiam cortadas pelos punhais em movimentos curtos e rápidos. O movimento dos arpões, setas apontando o início do império de uma outra vontade, o início infinito... O Relógio é o carrasco do corpo! O Relógio é o mestre do Corpo! O Relógio é o filho no ventre do corpo!... E o filho pulsava, pulsava, pulsava... Hora de arruinar tudo que te torna a ti mesmo, de decretar o fim, e assim pôr algum cabresto em tua imprevisibilidade! Os arpões e setas perfuram o corpo e o arrastam... arrastam por uma linha metrificada, cheia de cortes, paradas, repousos, e partidas.. O Desperta-dor despertava uma vontade maior, mais para fora, mais para dentro, mais alheia, a Lei de Deus, a psiquê, a religião, a moral, o perigo do sexo... a vontade de assumir orgulhosamente seus compromissos e de estar seguro na sala acolchoada de sua rotina. Despertava toda as engrenagens já entranhadas no ventre.

(...)

Olhou pra trás com seus olhos míopes, viu apenas manchas, e... Ora, também ela não era tão bonita assim! Não, não... não valia a pena... E o Relógio mata mais uma vez Abel. O Relógio, o assassino de suas vaidades e amores, sempre estava lá, com seu olho lacrimando vernizes tóxicos sobre o galho seco; esmaltes e cascas de saúde, bem-estar, vida digna e etc sobre um talo morto chamado Abel.

Al Duarte

EXAUSTO DE CONTAR HISTÓRIAS

2011-06-28T18:52:00.000-07:00

Estou exausto de contar histórias...

De que nos servirão, de que servirá ao coração da vida

Sentar-me preguiçosamente e fabricar histórias?

Ouçam-me agora, pois apoderou-se de mim a sabedoria da fera

O gênio do símio e a telepatia dos loucos

A língua que narrava fatos está em chamas!

Cuspirei fogo, escarrarei sangue de ouro!

Já não me interessam histórias, começos-meios-fins!

Só terei paciência e paladar para início, revoluções;

Só ocuparei minha boca e toda a sua industriosidade com o acontecimento capaz de instaurar mundos,

De esfacelar mundos.

Interessa-me o tremor mudo

Que compôs o novo abismo, a nova vagina que fende o solo

E que separa um solo de outro solo, e dá à ponta dos dedos que se achegam

Algum impulso alegremente suicida, alguma vertigem vidente.

A data em que Terra parou

O dia em que Deus pousou...

Quando os ventos de repente se avessaram?

Nasceu o menino azul?...

Tiro do mapa astral que conhece as mutações das eras,

Das pétalas ainda informes do lírio que desvirginou o deserto

O combustível para minha alma revoluta

Já não embalarei cérebros até que durmam

E repudiarei o ofício de transmitir lições

Já não contarei histórias.

Mas estenderei o braço acostumado às bocas dos vulcões

Estenderei o braço incandescente

Para marcar tua cara sonolenta

Num gesto automático de amor.

Al Duarte

A 3ª PELE

2011-06-24T18:06:00.000-07:00

Ele me ligou, finalmente, como havia adivinhado! Pus em jogo as estratégias visíveis e invisíveis que o conduzissem a isso: meus fios e meus dedos conduziam seu débil “livre arbítrio” quando me sussurrava ao telefone convites sedutores. E como me espantei, como fingi estar surpresa, como fui apudorada! Minha indiferença esbofeteou seus galanteios! Apenas uns olhares na semana passada ao encontrá-lo, aparentemente ao acaso, na Leiteria Korova, junto a noivinha... Apenas uns rostos híbridos costurados na hora, entre o interesse acima do comum e uma frieza distante. Fui amiga de infância de sua namorada, a Maria, e como acontece às amigas de infância, o habitual caminho da amizade se cobriu de um matagal maior que a disposição de desbravá-lo. Mudei-me para o bairro vizinho, nos tornamos estranhos. Se passássemos uma pela outra fazíamos o útil comprimento monossilábico, ou fingíamos distração e nos desviávamos dessa incômoda delicadeza. Beijos nas faces, sorrisos artificiais, perguntas cansativas pela saúde da mãe e dos irmãos: além de não poder executar os gestos habituais para conservar intocável o matagal, o que soaria deselegante no reduzido espaço da Leiteria, eu tinha coisas em mente. Trocamos os telefones, repeti 3 vezes pra ter certeza de que ele aprenderia de cor, musiquei a pronuncia dos números pra amolecer sua memória. Mantive fixa nele apenas a visão periférica, mantive-me glacial. E ele me ligou. Ousado! E eu o esperava. Amanhã estará sozinho em casa. Que eu aparecesse por volta das 18h, disse-me. Falou de vinho, de música. Nada prometi – mas é claro que vou!... darei a ele a 2ª pele! Claro, ainda é cedo, o desejo dele não atingiu os cumes, o que torna tudo um tanto sem graça. E dependerá muito de como ele explorar a 2ª pele!... Quem sabe a 3ª fique pra semana que vem!...

Quarta-feira, 28/01/07

Ana digitou o último ponto da reticência com um gesto brusco e satisfeito do indicador. Deliciando a nova postagem do blog, e imaginando o efeito dela sobre seus leitores, sorriu. Releu tudo mais uma vez, como que exercitando uma telepatia vulgar, sonhando como seus leitores lamberiam a página. Tinha essa euforia toda vez que escrevia uma nova página, a euforia de desnudar-se, de mostrar-se, convertendo-se em narrativas. Ali se expressava, se exibia, como dizia as letras grandes e vermelhas do subtítulo. Quanto gozo tinha de se ver exposta, aos libidinosos olhos dos outros, sempre cobiçosos por qualquer naco de sua vida, pedaços do seu cotidiano... Queria traduzir-se inteiramente em informações prontas para ser saboreada por seus leitores. Várias vezes moveu seus gestos o fito no gozo de ter-se posta na bandeja vítrea do blog.

................................................................................................................................................................

Amor, mas o combinado não é “todas as quintas e sábados”?

Sim... claro, querida, mas... você sabe, não precisamos ser metódicos e formalistas! Daniel implorou pra que eu o ajudasse num trabalho sobre Spinoza... o coitado está completamente perdido!...

Que eu tenho com isso?!... Você um dia terá de aprender a dizer não, Alvaro!...

Querida... nos veremos na sexta... Não precisamos ser tão farisaicos...

Claro que precisamos! Sexta é dia de salão de beleza!...

Álvaro até gosta de ela ter desligado bruscamente. Olha as horas, e examina maliciosamente o espelho. O rosto coberto pelo creme de barbear sorri. Em alguns minutos Ana estará aqui. Não há ninguém em casa, e demoram a voltar. Já acendeu incensos e aparou pelos pubianos. Não imagina nenhum minuto futuro, apenas alegra-se com a febre da ansiedade. Não pensa em nada a dizer, nem o que fará, versado que é, sabe que só a inteligencia dos instintos pode lidar bem com essas coisas... Cálculos são para inseguros.

A campainha toca levantando um festim de latidos. O portão de alumínio dá trovoadas sob as patas de algum monstro gigantesco. Álvaro contorceu a cara - esquecera Gogh e Frida! Abriu o portão devagar, rolando-o sobre os trilhos, empurrando-o contra focinhos e patas. Antes, procurou como doido os enforcadores, as correias, as correntes... não os achou. A campainha tocava frenética. Então abriu devagar o portão, os rugidos romperam, os focinhos salivantes se socavam na pequena fresta, exibindo gengivas e dentes furiosos. O rosto de Ana empalidecia, os olhos em grito, as unhas vermelhas na boca. “Calma, calma, eles não mordem, são mansinhos, mansinhos...” Ana empalidecia, os olhos em grito, as unhas vermelhas na boca. “De jeito nenhum é que entro!...” “Mas, são mansinhos, a Maria...” E sentiu um incômodo ao pronunciar o nome da noiva. “ A Maria brinca com eles...” Disse como possuído, como se pronunciasse uma expressão mágica capaz de convencê-la a entrar. Os cães não paravam de rugir. Álvaro gritava: “não!não!...” e empurrava os focinhos nervosos que se espremiam na brecha entre o portão e o muro. Olhava-a com um só olho por aquele horizonte vertical: o vestido cinza deixava ao léu dos olhos um par robusto de pernas, e os gomos suculentos do corpo. E o perfume!... todos esses animais aspiravam esse cheiro alucinógeno... os rottwailes latiam e Ana dava passos para trás. “São mansinhos”, ele dizia e gritava nãos, “...esse é o Gogh, essa é Frida...” como se apresentar os cães trouxesse alguma intimidade àquela conflituosa relação; ele estava apavorado com a ideia de ter a noite frustrada pelos animais.

“... só um minutinho.” Fechou o portão e chamou os cães pelos nomes. Os latidos cessaram. Abriu o portão. Ana entrou ainda trêmula. Embriagado de euforia misturada à iminente frustração, trancara Gogh e Frida em seu quarto, pensando, “ Se fizerem sujeira aqui, ninguém verá”. Procurou apressadamente ainda mais uma vez os enforcadores e as correntes, “ Droga, onde meu pai pôs essa...!”

Os dois tinham a testa reluzente de suor. Ela procurava ordenar-se, passava as mãos no encaracolado dos cabelos como se isso lhe infundisse alguma quietude; queria achar a aquela exata posição das peças do tabuleiro interior, o veloz incidente fora como um tufão em suas disposições, embaralhando-as, deixando-a tensa e insegura. Pensou em dar meia volta e protelar tudo, mas a retórica libidinosa de Álvaro dissolveu um pouco sua tensão e inspirou seu ânimo. Não tendo ainda achado o chão da serenidade onde executaria suas artimanhas, ia se deixando levar confortavelmente por Álvaro. Logo ele aparece na sala com uma garrafa de vinho. Há um felpudo carpete creme cheio de almofadas coloridas, uma pequena mesa no centro onde as taças enrubescem e aguardam enrubescer lábios.

No meio da conversa ele trás sua coleção de Robert Crumb; acabam de descobrir o gosto em comum por esse desenhista misantropo. Os dois também são leitores de Bukowisky e trocam impressões e experimentações de seus contos, e riem, riem, riem... ele era um velho feio e atraente, os dois mantinham relações eróticas com o velho safado, cada um a sua maneira. Álvaro estava demasiado feliz com a surpresa: que garota interessante! Tinha um sobejante charme, era notório; seu corpo parecia uma usina trémula de desejo. Ninguém saudável deixava de sentir o zunido excitante dessa usina. Tinha de devorá-la! Por isso a trouxe. Mas a feliz surpresa o deixava quase tonto de alegria. Ela era interessante...! Raríssimo! Estava distraído, perdido entre bons diálogos e sensações inesperadas, distraído do seu fito... o ápice da noite... que esvaziaria Ana, tornando-a como que oca. No meio de um riso, Álvaro a beijou...

O vinho? O Imprevisível enfiando o focinho por entre as brechas?... Ana parecia esquecer o tabuleiro, parecia entregá-lo para que o Acaso brincasse com as peças. Suas disposições, sorridentes, se precipitavam na subterrânea decisão, túnel invadido pelas torrentes do imprevisível. A 2ª pele se desvencilhava, em fiapos caia ao chão junto com o soutien. Arrastando-se no felpudo do carpete manchado de púrpura, a calcinha ia presa no pé esquerdo. Seios brancos se tingem de saliva avermelhada, mamilos protuberam sob dedos ásperos. Dois polvos numa dança de tentáculos e suspiros, mil braços indianos em transe. Álvaro é acometido pela sensação de estar experimentando o extraordinário, exatamente por ter planejado o encontro como mera repetição de uma acontecimento ordinário; aquelas taças já enrubesceram muitas bocas de mulher. E nenhuma era Ana. A repetição acontecia inflamada com um fôlego novo; como que deslizando pelo chão, metamorfoseado, explodindo de inesperada beatitude, o bolo de corpos deslizava encantado, a deriva, sem fito. A mão direita entre o robusto par de pernas encurta o vestido, e com dedos pianistas extrai sopranos de lábios úmidos. Era um balão em voo horizontal, tocando o chão distraidamente, beijando-o apenas para mover-se para os lados, a deriva... sem ter a onde ir, sem pressa, saboreando devagar a volúpia do movimento, para os lados, indo sem chegar, ir intransitivo, espiralando sensações transbordantes... o ir esquecido de si... A porta se abre. Cai o peso de uma quimera cheia de garras e rugidos...

Não!... Não! ... Não!... Ana! Não!... Gogh!... Frida!...

…...........................................................................................................................................................................

O quarto inteiro está enrubescido. Um expressionismo imundo se alastra pela cerâmica. O abstracionismo concreto de vísceras e excrementos embelezam o quarto. Os artistas, daltônicos que são, não podem saborear as cores exuberantes da obra prima que realizaram. Mas contemplam uma paisagem movediça e colorida de odores. Álvaro não consegue contemplar nada... não vê sentido algum na grande obra... possuído por sua terribilidade, despedaçado, rasgado, estilhaçado... a grande obra o queima, é presença pura mordendo seus nervos... o quarto inteiro é ele! Continua a gritar e a espremer os olhos incendiados de lágrimas.

Ele não poderá ocultar do pai e do mundo a sujeira surreal de seu quarto (Ah, e tanto que ele dizia para não deixar os cães dentro de casa! ), nem de Maria...

Ana jamais sonhou que um dia se exibiria assim, tão manifesta, tão clara, tão puramente! Jamais concebeu que exporia ao mundo, de modo tão estonteante, o além da 3ª pele.

(SEM-TÍTULO) Algo cropofilia

2011-06-08T12:53:00.000-07:00

Teu dorso se ergue, quente, na penumbra do quarto: um caminho flutuante se estendendo das nádegas pálidas e suadas; gomos de neve pendendo de minha pélvis. Minhas garras rasgam essa mesa de carne movediça, espremem ancas, arranham a cabeça donde escorre a noite em fios. E o ritmo das fricções se tornando cada vez mais harmônicas, mais obvias, mais azeitadas... é sempre íngreme, áspero, delicado demais o início - é sempre uma porta estreita! anêmona do mar invertida, que relaxa e aflora ao ser tocada... tocada? - Não deixa de ser uma terna violência esse toque!... Então os tambores! Nossos peitos! O ribombar possui os corpos! Teu pescoço de louça viva circula, anuncia-me um perfil contorcido com as rugas do êxtase. O tumulto de nossos resfolegados, atritando-se nos gemidos, fazem meus ouvidos orgasmarem... Então o acelerado dos tambores, o retumbar dos fluidos... Teus quadris recebem a descarga de uma alta voltagem e a carne quer se soltar dos ossos dançarinos... Os gemidos estão tão agudos que podem espetar todas as minhas glândulas pineais... Nervos são dedilhados por patas selváticas... livres... violentas... Eu, amante esperto, ponho-me a alongar o tempo... contenho a energia que se intensifica jorro a jorro, tornando-se um pégaso se debatendo num corpo já pequeno... ele quer saltar de mim, suas asas esperneantes roçam deliciosamente, ele dá coices... ele quer saltar de mim, sobre o dorso, dentro do dorso...lamber suas almas... Ele quer saltar do meu corpo... sobre ela – um suicídio – e repousar... O salto será veloz, e depois, o repouso; por isso eu domo o pégaso, seguro firme sua crina... retardo ao máximo a hora do suicídio... Mas cada vez que eu puxo as rédeas, amante esperto que sou, é o dorso que me enche de coices, que me lincha, que resmunga... e a harmonia que pretendo é sempre violada pelos ataques de epilepsia do dorso; maravilhosa agonia!

Ela convulsiona e grita; as portas do nirvana dionisíaco. Então sinto o cheiro... Sinto o dorso surtar, urrar... as fricções repentinamente ficam amolecidas, amolecidas demais... Ela convulsiona e grita... Eu sinto o cheiro... o odor quente... queimando as narinas... Pode ter sido apenas gases, eu penso.

- Está... tudo... bem...?

Estamos na velocidade da luz...dissolvidos... dissolutos...

- Sim!... Está!... muito bom!...

Ela não precisa pedir que eu não pare.

Dou-me conta do que aconteceu. O odor incendeia a penumbra do quarto. Sim, Nietzsche, eu sempre soube que essa belezura tinha intestino!

De repente, um rasgo no pulmão, uma careta mais demorada... o corpo parece parar, fervilhante de tremores infinitesimais. O pégaso salta, suas asas gigantescas raspam meus nervos antes de caírem murchas. Eu me derramo sobre a mesa de carne, amolecendo suas pernas, entortando-as; e meus nervos se alastram sobre a carne como grama.

E quando olhos sóbrios renascem, ela está corada de vergonha, está doente de pudores... os olhos pesados de timidez... Ela se banha junto comigo, apressada em apagar o incêndio que o odor ateou... Está silenciosa...

- Eu sujei você...

- Sim... tudo bem... você sabe que não sou do tipo muito civilizado... E você sabe que há quem ache essa “sujeira” excitante!...

Eu a amava. Desejava aquela alma-corpo apesar da merda. Não atentava ela que sempre suportei a merda expelida pelo seu corpo? Tantas vezes os excrementos sujaram meus sentidos, meu espírito... meu desejo... Amá-la era sujar-me sempre! Era me sujeitar a ser imundiçado por ela. Não, não havia higienismos e zelos imbecis por pureza! O meu amor era um apreço pelos destilados de seu corpo, que podia sempre incomodar meus sentidos – por favor, que me atormentem! Era assim o meu desejo: amar seu corpo apesar da merda! Amar a seda de sua pele assim como suas profundezas, o interior, onde se esconde e donde sai a merda. Sou o nômade da superfície, mas não fujo de asco frente aos poços profundos!

Quem quer penetrar profundidades deve se dispor a sofrer as vozes das profundidades, seus jorros, seus fluidos, seus excrementos... Sou o nômade da superfície, e amo a beleza da superfície, mas não fujo do terrível que há nos abismos, intestinos! O meu desejo era forte, era todo força, e nisso há sempre algo de cropofilia - não falta algo de cropofilia no amor dos fortes! Ele não condena a merda ao inferno, ao subterrâneo; sabe que de lá ela sempre é expelida, sempre retorna a aterrorizar. O amor dos fortes torna a merda parte da paisagem bela - não falta merda em toda beleza no olhar dos que tem um desejo forte! Os seres de paixão flácida, os frescos fleumáticos, "anacárdios", não sabem amar apesar da merda. Uma imbecilidade asséptica, nascida do rancor contra a verdade, contra o real, os impede de amar. Queres conhecer um homem de coração forte, de espírito amante, os ardentes? Investiga a relação dele com os excrementos de sua amada! Os efeminados (pois nem mulheres precisam ser efeminadas!) são covardes-tolos como Marcião, que repugnava o ser humano por nascer de vísceras, perto de urina e fezes! Todo romântico padece da degenerescência de Marcião, é um efeminado! E prefere endeusar, perfumar, idealizar seus queridos – tornam-nos meros sonhos depurados da merda! Eles preferem esses sonhos do que o belo corpo que expele merda! Amor a alma, a ideia, como Sócrates queria? A alma expele mil vezes mais merda do que o corpo! O cheiro dessa merda é a que mais incomoda! Nem por isso deixa de ser perfume, aroma, cheiro da singularidade da amada! O amor cortês e a coita d'amor se foram! Mas o ódio a merda assumiu outras feições. Ama-se o corpo higienizado e descartável! Ama-se o corpo puro, limpo, com todos os seus orifício tapados para não expelir nenhum fluido humano. Ama-se consumindo corpo na velocidade de uma faísca, entre um instante e outro, antes que o corpo comece a mostrar a merda; antes que comece a exprimir a humanidade de modo cru, singular, único – É preciso consumir o corpo antes que revele a alma, secreções, a merda, o mau-cheiro! - O amor de nossa época!

Como se pode conceber deslizar o falo por um anus, e não conceber que o anus se expresse como pode? Controle e disciplinamento do ânus! Condenado a receber e não a dar! No amor dos fortes, já não há hierarquia e policiamento dos órgãos, já não há reinado das cabeças sobre o ânus, da pele sobre o intestino; já não há calunia de um órgão sobre os outros, porque não há mais organização do corpo! Tudo se revira para a exterioridade para ser transfigurado em beleza! O corpo e tudo que ele pode - as cores da paisagem que o desejo quer!

2011-05-18T13:08:00.000-07:00

E a alma só conhecer a paz do Oceano Pacífico!...

O EROTISMO ESPIRITUALIZADO DOS GREGOS ANTIGOS

2011-05-18T13:04:00.000-07:00

Seria o canto das sereias um eufemismo para o sexo oral? De que outra forma mulheres sem vagina poderiam encantar os homens?

INDETERMINAÇÕES

2011-05-02T14:05:00.000-07:00

Tratar alguém como a um superior pode ser uma eficaz artimanha

Tratar alguém como a um inferior pode ser uma instrução exaltadora

Tratar alguém como a um igual pode ser algo bem violento e destrutivo

O LER

2011-04-19T15:17:00.000-07:00

Duas pedras opacas em minha cara

Batem, não sem faíscas, nas palavras

Racham-se os nomes

Rompem-se os odres

CANÇÃO DO AMOR INSEPULTO

2011-04-18T12:43:00.000-07:00

Ah, ...

Que sensação mais sem nome nomeias!

O que é esse monstro entre mim e ti

Filho entretecido com vísceras minhas e tuas?

Que estranheza do destino é essa geografia que ele desenha!

Inscreve ele na carne da vida

A paisagem, rosto da saúde.

E já não se pode mover peças no tabuleiro,

Já não se pode mover as montanhas e fazer fugir os mares

Não se pode, se é que há alguma sabedoria!

Se é que há algum gosto por essa saúde!

Mas há alguma sabedoria! Há esse gosto pelos grãozinhos da vida...

Não se quer mais jogos de guerra no tabuleiro; instaurou-se o reinado de paz!

Segue teu curso nos braços amorosos da Providência!

Serás sempre uma recordação alegre:

Eis o modo que me foi dado amar-te.

Já as agonias das estações transmutaram tantas vezes os espaços!

Os montes nasceram e morreram como velas.

Odiamos, amamos, traímos nossas almas, cuspimos na vida e beijamos sedentos sua boca...

E ficamos exaustos. E repousamos na melancolia eufórica de nossos leitos.

Já se foram todos os fulgores ilusórios que vias em mim

Já se foram todas as dolorosas miragens que cravei em ti

Já não és mais a única a me servir o veneno do amor nos côncavos e convexos de um corpo feminil. Nem sou mais o menino...

Já as fantasias se diluíram, pois haviam se tornado terrores.

Segue teu curso nos braços ásperos e amorosos de teu protetor.

Curva-te sob o peso férreo do ouro em teu dedo.

Sejamos cruéis e saudáveis

Sejamos indiferentes - por amor!

Amemo-nos impessoalmente!

Amemos não o próximo, mas o distante

Seja essa a nossa força.

O amor é tantas vezes essa força que empurra para longe, para a distância onde o amado se conservará limpo da fonte suja desse mesmo amor.

Seja a saudade um do outro a máxima extravagância

O atrevimento secreto de nossos corpos.

Sim, escondidos até de nós

Sejamos nada mais que recordações alegres

Zombando das especulações atrapalhadas que salpicam quando a alma se distrai a espreitar as entranhas do destino.

Al Duarte

14/05/2010

O ENCONTRO

2011-04-15T12:42:00.000-07:00

Corpo liso, redondo ovo

Cujo miolo geme quente

Lava ardente

Revolvendo em sussurros.

Carne viajante do tempo, alongada

Roçando na pele desejada

Num futuro inventado

Chegas e neste caroço aflora um olho que é umbigo

Que é boca a te aspirar

Falo a te falar

E as mãos nascem trôpegas, emergindo ilhas

Na pele tumultuada

Para provarem teus seios

Para lamberem teu dorso

E os olhos, que só nasceram para te mastigar

Morrem afogados

Neste encapelado corpo apaixonado

Quando que me deixas

FAMÍLIA

2011-04-13T12:40:00.000-07:00

Vocês ouviram os antigos? Ouviram os teóricos-tagarelas?

Ouviram quando escorriam pelas suas barbas sábias

Esmaltes coloridos: o podre engano da Família?

Ouviram sobre o Papai-mamãe, sobre a trindade de amor

A lenda romântica e funcional,

O ovo cujo miolo é um desbarbarizado?

Vocês ouviram sobre amor, sobre doçura, sobre união?

Ah, mas quem também não sofreu as fraturas invisíveis?

Quem não sentiu os espinhos da vida estourando esse balão de invento e estraçalhando essa lenda científica?

Quem não gozou no corpo as navalhas cheias de carícias paternais,

Os enganos sufocantes dos seios que destilam venenos,

Os abraços fraternais da carne de sua carne, cheios de transpiração peçonhenta e embriagante?

Um dia dos meus devasta florestas inteiras de séculos de ilusões.

Um dia dos meus: bomba atômica nas cidadelas ideais.

Um dia no meu Doce-Lar... e basta:

Estarás em coma para um mundo de paz, um reino de entorpecentes que fervilham nos nervos sociais...

(Mas quem pode ter um "dia dos meus"?... Quem se vestirá do dolorido de meus tendões, e do saborear de minha pele? Quem há de degustar o arregaçar de meus lábios sobre o tudo e o sobtudo para que nada se perca?...)

Um dia nos labirintos povoados de minotauros,

Aos quais não se pode enforcar com os fios lacunados de Ariadne.

Ai, sangue do meu sangue, é tua cor, por ser um desbotar da cor do meu,

Que torna teu cheiro tão repugnante!

É que és o tumor no corpo; és a doença,

A leucemia, o desgraçar dos dedos e pulsos,

És a sujeira, a cárie, a corrosão nos olhos, o verme na libido...

Vivo num xadrez insano;

Em constantes tumultos com os da minha cor.

A Rainha cobra caro os impostos por seu celeste amor,

Estende as mãos com uma fragilidade fingida e pede que pelo bem de todos

Eu sacrifique minhas deformidades, minhas corcundas, minhas cabeças de dragão.

Pede que eu seja um rosto limpo e saudável... Pede que eu seja filho...

(Ai, e achar bem às minhas fuças, tudo, ai!, Tudo,

Tudo quanto até o sangue combato).

Os rostos de meus irmãos me são sempre estranhos

E familiarmente entediantes:

Tudo que os faz sorrir é carrapato e pulga para mim,

Tudo que os faz chorar é banquete e cavalo alado para mim,

Em nome de que deus - que deus mais cruel e tirano será esse? – devo sacrificar minha língua?

Essa minha fiel amiga, pele curiosa para sabores mais rarefeitos e incógnitos,

Essa minha língua que quanto mais ferina, quanto mais tácita, mais inflamada.

É esse membro modesto e pudorado

Que pouco desvela sua face rubra,

Que tanto inquieta, que tanto incomoda, que é perigoso

Sim, tanto a mim quanto a esses bocas-decepadas-no-entanto-escancaradas.

No País dos sem-línguas quem tem língua é prisioneiro:

O bom-gosto perturbaria a ordem pública.

Ah, essa minha língua – bem mais venenosa que meu pênis!

E o Rei – o Rei há muito foi destronado e descoroado;

Mas em fúria, babando, raivoso, arrotando peidos soberbos,

Ameaça Chegar, ameaça uma Parusia maldita, ameaça Chegar...

(Ah, e ser esse Sol, esse Jardim, o Farfalhar desse Jardim frente a Porta da casa: meus deuses!

Meus consoladores, ando nesse universo anão, calado... e brilhando.)

O Rei traz a boca salivando o desejo de devorar suas crias,

Quanta saudade há em seus olhos vermelhos de quando lambia amorosamente,

Cuidadosamente, paternalmente, as partes mais sensíveis e obscuras de suas crias!

Quanta dor louca que ele não sabe como lidar!

Que era ele? Um leão pedófilo? Um Sade desfilosofado?

O que movia aqueles músculos de gorila? Que energia era aquela que eletrificava seus ossos ?

O que exatamente se passou nos quartos, nas penumbras, na movimentação pura dos fatos? No antes da forja da memórias?

O que exatamente, num exato-sacro-santo, sem as blasfêmias das recordações,

Aconteceu em nossos corpos ingênuos entre aqueles braços simiescos?...

Dane-se!...

Estou eternamente protegido pela ignorância!

Estou eternamente atormentado pela ignorância!

Estou eternamente salvo pelo porvir!

Não serei o Édipo assassino cego do Rei,

Não mataria em cegueira, não me cegaria por matá-lo...

Raspo de mim todas as suas digitais e genitais,

Raspo de mim, depilo-me com as lâminas afiadíssimas do esquecimento;

Esqueço o proto-assassinato,

Esqueço de odiar, esqueço de modelar esse apetitoso objeto de ódio,

Esqueço de mirar firme a violência...

Não serei o Édipo assassino cego,

Não serei Édipo nem rei...

SOBRE A AUTOCONFIANÇA

2011-04-13T12:16:00.000-07:00

Se outrora eu tive, agora afirmo, e com grande alegria:
Não tenho uma gota de confiança em mim mesmo!
Eu só confio na vida, que, às vezes, pulsa em meu corpo!

TÁBUAS RASAS

2011-04-12T15:00:00.000-07:00

Ouvistes que os antigos disseram: o corpo é o cárcere da alma. Eu porém vos digo: o corpo é a mãe da alma; ele a pare e a amamenta -, e talvez a alma não seja mais do que o leite transbordando de um corpo! E um corpo vigoroso tem sempre muitos filhos.

Não é o corpo o cárcere, mas o organismo. O organismo é o cárcere da vida e do corpo, e a alma nada mais é do que a vitalidade de um corpo.

Quem de vós não sente nos instantes mais vivos, em rompante alegria, a vida escapar do organismo e elevar-se aos céus?

Quem de vós ainda não sentiu o corpo desembaraçar-se da organização dos órgãos e tornar-se uma plenitude aberta?...

VIRTUDE AQUILINA (OU, RAZÃO COMUNICATIVA?)

2011-02-05T04:58:00.000-08:00

Era uma vez uma barata que tinha ódio de águias. Um dia ela viu uma águia sobrevoar acima dela e se alvoroçou; gritou horrores e fez gestos obscenos. A águia, com sua aguçada visão, viu de longe um minúsculo inseto mover rapidamente as antenas e gesticular de modo extravagante. Achou estranho, mas continuou seu vôo tranqüilo. Estava voando alto demais para ouvir os murmúrios de um inseto. Mas, se pousasse ali perto, a águia poderia entender a linguagem de um inseto? Poderia haver algum diálogo entre eles, alguma comunicação?

CRUELDADE AMOROSA - parte III

2011-02-03T14:26:00.000-08:00

As visões aparecem como um juízo final, derretendo a raios solares os subprodutos da degenerescência – é possível inventar amores sem obscuras alianças com a degenerescência; sem que as doenças borbulhem seus inchaços, e os cérebros bombeados por um sangue sujo germinem olhares turvos, alucinógenos e delirantes; racionalidades amorosas? E tais enfermidades não têm curso definido, elas loucamente se alastram... quem pode prendê-las para sempre nos contornos da beleza, e extrair delas apenas o produto saudável? Fui sugado à doença miserável, à degenerescência despojada do seu estado de graça – de suas beatas regências!... O que lançava minha doença à desgraça, ou seu maior sintoma, é o ter tua ausência como uma miséria mortífera; tua ausência bombeava desertos; era-me sussurros após a bomba de Hiroshima; fogo e enxofre, choro e ranger de dentes... um inferno num grão de tua ausência! Semeadas essas sementes nos sulcos e poros de minha pele, os mundos eram destruídos, o cataclisma cósmico, a explosão de Sodoma e Gomorra!... Desgraçada, a doença proliferava seus subprodutos, suas artimanhas pegajosas que ambicionavam percorrer todas as lacunas entre ela e mim; todos os espaços vazios entre nossos corpos e almas estariam cheios de mim, transbordando com minha transpiração mórbida e amorosa! Eu jamais diria amém a sua ausência! Algo monstruoso saindo de mim a agarrava com tentáculos cheios de mil ventosas; algo em mim, algo... algo parte de mim, ou um mim à parte... E, como eu amava aquele corpo-alma tão diferente do meu, de essências fabricadas por uma história tão diversa, tão outra! Como o estilo das feições do seu espírito era estranho e hipnótico!... Então aconteceu – a visão chegou! A visão da possibilidade intangível de mantê-la comigo! Dei a ela do bom e do melhor de mim, mas dei movido por fome, turbinado pela necessidade; dei a ela como um salvamento de mim mesmo – demasiado egocêntrico em tão caudalosa generosidade! Dei a ela do bom e do melhor de mim – e, sentiu ela em minhas oferendas o odor podre dos devotos que fogem de si para se salvarem, que não suportam carregar a alma nas mãos e por isso se apressam em ocupá-las com outros? Dei, mas dei cegamente, transbordando os dons de minha enfermidade; sol insano dispendendo seus raios sem nenhuma economia e calculo! Eu não abria meus olhos para olhar se tuas mãos já estavam cheias demais; chovi tempestuosamente sobre ti esse bom & melhor que despencava como bênçãos de uma divindade impessoal. Quanta tolice! Quanta infantilidade!... Bendita seja a visão que nos ensina, que nos constrange a realizarmos o necessário gesto impossível, o prudente salto mortal! É duro, é demasiado duro realizar o movimento segundo a regência da visão! Sejamos frios, sejamos duros, sejamos sensatos – ou não seremos os inventores do amor! Sacudamos então esse egocentrismo infantil! Eia! Vamos, deixemos de engatinhar! Homo erectus, vamos! Homo erectus – ainda que não tão sapiens! Esqueça o encanto das profundezas do próprio umbigo, e se lance na odisséia! Vamos, navegue no mar das sensações alheias, contorne as terras estrangeiras, olhe para o horizonte insondável, olhe fixamente e se perca... siga a cartografia confusa e enganosa da alma alheia! O que? Não estás disposto ao trabalho? Então és jovem demais, infantil demais, chumbado ao posto de amante medíocre! Não sabes, covarde: é preciso ser um tanto socrático, um tanto maquiavélico para inventar amores! Dei-lhe do bom e do melhor de mim; dei apenas para salvar-me! cego estava para minha Alice, para sua juventude, sua pequenez incapaz de suportar esses borbotões e cascatas; ela arrebentaria sob esse peso! A solução mais fácil e mais repugnante era deixá-la ir-se de mim, e dizer amém a sua ausência! Mas pode um amante enfermiço, um amante da minha espécie, dar-se a essas soluções fáceis? Então, que não seja desobedecida a visão celestial!

***

Se me recuso a me alienar do amor, do fruto do penoso trabalho da minha alma – esqueçamos já isso de bom & melhor! Transmutemos já o seu sentido! Seja o bom & melhor cromado no ácido da crueldade; seja injetado nele a peçonha da crueldade amorosa! Seja arpão golpeando vísceras! Devo deixar minha marca nas chagas do teu coração, com uma navalha em brasa... Ah, isso não será indolor! Mas a dor será nosso lucro! – os cortes nas mucosas de nossos espíritos produzirão um colar de pérolas negras!... É cruel essa navegação e essa bússola! É cruel saltar sobre ti sem me soltar de mim! (Mas que o amor seja o patrimônio dos fortes, que apenas eles detenham seus direitos autorais; pois já é tempo de o arrancarmos das mãos dos débeis, dos românticos, da juventude vulgar, da plebe miserável!) É cruel carregar sobre os lombos o peso de nós dois! Mas a isso, e só a isso, eu direi amém com a boca no pó!

***

Obedeço a visão. Chamo Alice ao meu quarto. Há sobre a mesa uma garrafa de vinho e duas taças. Sentamo-nos à mesa e observo o farfalhar de suas almas através de seus olhos – eu a olho longinquamente, como que por um telescópio muito distante; primeiro com uma seriedade afiada, com olhos comprimidos e gélidos. Depois esboçando tênues sorrisos zombeteiros. E quase posso ouvir o chiar serpentino e incomodado de suas almas inquietas. Ela me olha desconsolada, procurando o trapézio que não chegou a tempo. Adivinha ao longe o inédito em minhas expressões, o sentido dele queima sua pele sem que ela o descubra. Ergo-me, ando de um lado para o outro, em silencio, ainda não nos beijamos nem nos tocamos... Ela está sentada, seu cabelo cacheado e úmido exala um perfume saborosamente ácido e adocicado, caído sobre os ombros brancos, à mostra, onde apenas duas alças seguram um vestido cinza. O charme do seu corpo está moldado e engastado numa peça penetrante, como uma esmeralda incrustada num punhal que corta transversalmente todos os meus sentidos. Aproximo-me e toco seu rosto, toco a lâmina, numa leveza que contrasta com o restante dos meus gestos. Ela olha o gigante, olha para cima, para meus olhos distantes. Passo os dedos sobre sua face pálida, e num movimento brusco a seguro pelos braços e a ergo até mim, como se encenasse um ritual cósmico. Abraço-a forte, sinto seus seios palpitando e perfurando minha alma; esparramo meus lábios em seu pescoço, espremendo deles o veneno. Beijo sua boca enquanto passeio minha mão direita sob o vestido cinzento... E... estamos nus e movediços como mil serpentes enroscadas... A cama é a única máquina do tempo...

***

A maré da exaustão beija e murcha nossos corpos, desmembrados e largados na beira de um abismo. Finjo dormir. Ela acarinha meu ventre. Sinto em seus dedos uma ânsia e um carinho recém-nascido... A frouxidão me possui; meus decretos ferrenhos começam a derreter sob a habilidade desses dedos finos. Acordarei e a beijarei! Direi que a amo! Farei o que sempre faço para tornar essa exaustão um ato mais amoroso do que o instante que o antecedeu! Farei isso... sim, sucumbirei à miséria da minha degenerescência! Cairei na tentação da infantilidade! E jamais serei um inventor do amor! Ela continuará virgem, o hímen de sua alma continuará lá, um prepúcio lacrando sua existência para grandes paixões, corcunda morta, corcova obesa que a impede de entrar no País das Maravilhas! O amor continuará como um raio manco rastejando sobre a tumba fechada. E é preciso que o amor nasça, que cresça no ventre!... Abro os olhos, e a olho longinquamente. Ergo-me e sento à mesa. Fico a me entreter com a semiologia do seu corpo desmembrado sobre a cama. Ela se recompõe e senta. E me espeta com olhares tristonhos, e me convoca á cama telepaticamente; jamais me afasto dela nessa hora. Mas, surdo, removo a rolha da garrafa, e encho a taça com seu sangue. E continuo a observar os membros de seu corpo se ajustando, se ligando... Ela me sussurra ordens com o mover das pálpebras, em vão. Então se levanta da cama; vejo sua nudez ressurreta se erguer em glória, e me abraçar pelas costas... e sinto pontas frias de mamilos se comprimirem em minhas costas suadas...

***

Como um ator evoca coisas tristes que lhe provoquem o choro útil, penso coisas violentando o vivido: quem é essa menininha medíocre e analfabeta em tudo que é relevante? Quem é ela para me desprezar? O que sabe ela das paisagens terríveis e belíssimas que se formam ao redor de um talento poético? E ela se atreve a me... diminuir, a me considerar ordinário?... Não é a mediocridade que move suas avaliações? O que? Julga-me ela um universitariozinho qualquer, um parco desgraçado de bolsos vazios, um malsucedido? Sim, é verdade, ela é mais nova do que eu e já tem uma profissão, uma carreira – ela é uma fisioterapeuta! – está sempre cercada de médicos e outros idiotas profissionais da saúde, toda aquela patota branquela do hospital!... Arg! em que instituição há mais imbecis que nos hospitais? - Talvez nas prefeituras e em todos os ninhos de políticos! Sim, sim, ela é uma fisioterapeuta, mas o que ela entende do espírito, o que ela sabe da anatomia ou da fisiologia do espírito?... não verifiquei ser ela uma simplória tolinha?... Vá ela para o diabo com sua turba de seres plásticos, esses zumbis que nunca ouviram bater o coração da vida – da grande vida!, que desconhecem a grande saúde!... Ah, e ela ousa cuspir em meu amor? Ela ousa querer de mim apenas... apenas... Penso em coisas que violam o vivido para ter a força de consumar o drama cósmico.

***

“Vista-se!... Vou tomar um banho... quando eu sair do banheiro, não quero ver mais você aqui...” Sinto seus braços se afrouxarem, fenecerem, tornarem-se pó sobre mim. Ergo-me sem olhar seu rosto. Ela está muda. E no banheiro, ligo o chuveiro e sinto as gotas lincharem meu corpo, sinto-as, sinto-as... sinto-as para fugir da convulsão no meu peito. Estou arquejante, assaltado por emoções extraordinárias, anômalas... Uso a tempestade caída do chuveiro para me lavar, esfriar as explosões solares que me estilhaçam... Penso as gotas sobre a pele, e as quero apagando os últimos instantes. Não escuto soluços, nem o barulho da porta, só a tempestade... Depois de uma hora, abro a porta do banheiro. Ela podia ainda estar lá!, pensei, então eu diria que era uma brincadeira... e nos amaríamos de novo... mas... ela não estava mais lá.

***

Deito e me enveneno com o cheiro do lençol, os vestígios do desmembramento dos corpos. Não consigo chorar, apesar das emoções fúnebres me espezinhando como se eu fosse um lagar cheio de uvas-almas; elefantes pisoteando, dançando sobre as almas estouradas, com suas patas gordas salpicadas de sangue. Ergo-me e dou grandes goles no sangue da garrafa. O vinho me escorre da boca, desce pelo pescoço ao ventre. Ainda sinto os dedos de minha Alice; sinto-os pela ausência... há sangue no meu ventre!

***

O amor carece de tempo para se formar; isso pode demorar. Tempo... o que os jovens entendem disso? O amor não se forma sem esperas! – obvio que essa espera não é um repouso imóvel e confortável, nem mesmo o repouso após uma ação. É uma espera com contração contínua de músculos, com sangue em ebulição... Sim, e esperarei a minha Alice! Ela voltará! Ela retornará, e virá diferente: ardente, amante! Tudo deixei para tudo receber de volta!... Ela voltará mais bela porque dilacerada; ferida, imolada, com o marca do meu arpão no peito! Sim... ela retornará!... aguardarei em silêncio... ela ainda se deitará nesta cama, e não apenas seus dedos, mas todo o seu corpo estará vibrando de ternura e entrega absoluta. Ah, sim, dói o parto do amor; dói inventar o amor... mas é preciso! É preciso muito mais que o bom & melhor de si para inventar o amor! É preciso a força para ser cruel; é preciso uma crueldade amorosa que instale os cataclismas demiurgos do amor!

Minhas Novidades

2011-01-26T22:58:00.000-08:00

Brotam minhas novidades
Do vício por impessoalidades
Que escorrem dos dedos do acaso:
Sou detetive, médico, amante – absorto no caso.

CRUELDADE AMOROSA - parte II

2011-01-25T07:04:00.000-08:00

Por que esse excesso comunhão confundindo o prazer? Que emanação, talvez miraculosa, é essa, nascente da conjunção dos elementos desse erótico artesanato, se agigantando, se tornando maior que a simples soma das partes? Tem um poder de um semi-ser, mas alternativo, paralelo, maior que os corpos, maior que nós, crescente, filho espiritual e impessoal - e não é mais do que nós, tombados num devir arrebatador! - intensidade transbordante que se semidiviniza e cai diluviando-nos, regando as estranhezas de nossas almas. Migramos para um feixe maldito da realidade, frequência vidente onde os opostos se embaralham; onde o mal é bem, a dor é gozo, a força é fraqueza, e a infância e a sabedoria se beijam. Por que esse carinho em flor, brotando da leveza das plumas, misturado a tão ordinários desregramentos, a tão selvagens fricções de membros e mesclas explosivas de fluidos? Somos animais - apenas! Então que força sobrenatural é essa com que brincamos, que transpira até dos instantes mais violentos, mais voluptuosos, e nos possui?... Lençóis suados se tornam mágicos, geram bestas-feras espirituais, anjos maléficos que nos condenam a nos alquimizarmos, a prostrarmo-nos demais em cuidar um do outro, a atrair para debaixo de nossas peles as mil dores que nos atacam ao sairmos demais de nós mesmos. Quanto exagero de sofrimento em não poder deixar de calcular o bem-estar do outro, em já não poder tapar os ouvidos para as sereias que convocam à odisséia, e nos oferecem o dom de uma telepatia sinestésica! “Quanto mais busco ter o teu nome, mais eu conquisto a força para ser quem sou!” - essa mística álgebra é-nos inferno, purgatório e paraíso! Um Espírito absoluto choca essa geografia de carnes; um Espírito usinado do amalgama inacabado de corpos entrelaçados, aquecendo o erotismo dos deuses, a luxúria refinada e branca, a injunção fértil até o limite, até o limiar do mútuo afastamento, em que as transmutações do espírito forçam os dois a estarem sozinhos, cada um no cume de sua própria montanha, solitários, sentindo e sofrendo as novas faunas e floras germinadas na alma, olhando os horizontes, olhando a tamanho da montanha diante de si, que tantas vezes tomba-lhe nos braços. Assexuados gigantescos! Erguidos para além dos limites fúnebres dos sexos, estuprando as ideias que fixam contornos precisos entre macho e fêmea. Assexuados como vulcões transbordantes! E sendo ventos contrários – ser núpcias de ventos diferentes; ser tufões desejantes!...

***

A floresta assombrava minha menina. As sibilas sinalizando os indizíveis processos do amor eram-lhe esporões nos ouvidos. Por que não aportar no prazer, sim, no simplório e bom prazer? Somos animais, isso é tudo! A única mágica é o prazer! Sejas então o meu narcótico, a minha fuga ordinária, necessária, obvia; sejas a viagem que o cotidiano me força a carecer! Há ainda quem negue que já há dor suficiente na vida, e que as semanas estão povoadas até o fim dos tempos de todas as espécies de agonias? - e tentaremos a Deus nos lançando ao precipício? Tentaremos ser Deus?... No País das Maravilhas a dor e a agonia foram tombadas como patrimônio da humanidade, tesouro cosmopolita!... Lá, é tanta seriedade em fazer o meu riso aflorar em tua boca! Tantos soluços alegres em bebermos as amargas lágrimas um do outro! – tudo isso não passa de insensata auto tortura, dispêndios desnecessários de humores... Tenhamos gozos matemáticos, sejamos racionais e econômicos, sensatos e sábios! Ou nos entreguemos de vez à morbidez; uma degenerescência sem tantos mistérios, que a ninguém confunde: açoita-me com teu ciúme policiesco! Extorque de mim o imposto sentimental! Persiga-me, mira tuas luzes em mim, arrasta-me para teus excitantes tribunais! Fruiremos emoções exasperadas e alucinógenas; e explodiremos, e recomeçaremos... e nos despedaçaremos e nos cozeremos... Vamos! Viciemo-nos nesses combustíveis voláteis, sou tua, sou tua, sou tua!... Sejas meu amor! e que o amor esteja consumado e consumido! Eu lamberei meu favo, o cercarei com arames farpados, ameaçarei os arquiinimigos de minha efêmera felicidade! Ah, quando tudo é descaradamente infantil, quanta paz! E consumiremos um ao outro, bem protegidos, blindados, poupados de incômodos... por uma fresta tu me darás bocados de ti, e eu te devorarei até que tudo se esgote. Eu me fartarei do mel, pois a minha língua é simples, e só conhece o doce. Eu me fartarei do mel e vomitarei em tua boca! Por uma fresta, tu me darás a ti mesmo aos goles; como ostras, bem distantes do País das Maravilhas! Ah, a juventude, magnífica juventude, protegida com sua carapaça, de boca escancarada para consumir, e vomitar... Ah, juventude, civilização que se ergue no dorso do deus-estômago!

***

E a menina Alice desconhece Antígona e todas as sobreexcelências de uma alegria montanhosa; desconhece a felicidade suprema de saltar pelas cabeças dos píncaros, de incinerar-se com a chama do próprio coração. Minha pequena Alice exprime a potência irônica do chavão de que a juventude é forte!... Mas escarro sangue na juventude; deliro recortar minha Alice dessa corcunda podre – a juvenilidade! Ah se me chegasses com cãs, com rugas, com a insanidade sábia dos anciãos! Chega-te com a beleza rompante das velhas que aprenderam a esperar, e que sabem tecer coloridos tapetes de amores longos! Já não quero tua beleza! - dissolva-se ela! Eu quero é tua frágil força! E já não quero mais tua pele – quero tuas vísceras lançadas aos meus pés, mal-cheirosas, pulsantes, predispostas corajosamente à repugnância ausente dos meus olhos injetados de amor!

***

As virtudes nascidas de nossa comunhão tinham uma ambiguidade insuportável, insustentável. Se eu ouvia de sua boca que eu era o homem que a tocou mais profundamente, já não sabia se isso era uma declaração de amor ou de guerra.

***

Minha espécie nutre sua existência por uma alongada protuberância na paciência. Sem esse órgão não respiraríamos, imerso no mar das baixezas por onde fatalmente passamos. A existência é impossível – a existência tal como concebemos – sem essa longa haste. Descasquem-se minhas almas de hipersensibilidade! Rogamos sempre para que nossa vidência esteja errada ou sob o efeito de miragens... Sem uma paciência alongada, tornamo-nos venenosos, destrutivos, nossos ossos ardem até que as cinzas de uma fênix preguiçosa não renasça mais... E é no desmesuramento dessa paciência que nos tornamos impessoais e frios, neutros e intensos o suficiente para sermos dignos da sabedoria; e as visões nos procurem; as visões que nos ensinam como passar por esse inevitável mar de baixezas.

CRUELDADE AMOROSA - parte I

2011-01-11T07:35:00.000-08:00

Não sei se existe o bom e o melhor de nós, mas se é possível dá-los a alguém, isso o fiz, sobejamente. Quem sabe não seja tão superstição o bom & melhor de nós, ainda que não sejamos nada bons, nada melhores; quem sabe esse bom & melhor surja, seja exprimido, seja parido qual lírio nascendo na carniça, apenas quando desejamos dá-los a alguém! Obviamente nem sou bom nem melhor. Mas, com absoluta certeza, essas coisas nasceram neste pântano! – para ela e somente para ela!

E exausto da juventude, de passagem – achei-a! Exausto da juventude, das possibilidades infinitas de um poder ultrajovem; das paixões mortíferas de um diabo. Sim, eu quedava das odisséias de um demônio, dos soluços infernais e das mãos cheias de excessos caudalosos. Busquei e cavei paraísos efêmeros – entoei todos os meus salmos à efemeridade, naveguei nu por suas correntezas vorazes que me conduziam de abismo a abismo, todos escorregadios. Havia feito aliança com a velocidade e com a lentidão; conspiravam todas ao meu favor, e eram embaladas no meu jogo, ritmando-se sabiamente no meu tabuleiro, na minha terra povoada de fêmeas, de corpos dos quais extrai a energia de minha fabrica de luxo e luxúria, e a mais valia dos prazeres; trabalho de parto de meus monstros... Mas eis meus dedos desgastados e amarelecidos de cavar esses paraísos; até a confusão perde o encanto!, e todos os gomos suculentos ficam grávidos de fomes e vermes! Mesmo que o demônio queira tomar fôlego, e sussurrar suas difamações em nossas orelhas puídas, nos acusando de adoecidos e efeminados por largar o fardo que mil vezes prometemos a nós mesmos carregar com alegria; mesmo assim penduramos a harpa diabólica, cruzamos os braços, e adormecemos numa insônia mórbida, muita vez sem remorso nenhum, só a baita exaustão fisiológica de um cérebro extravagante, que aspirou ser a erva daninha se alastrando pelos peitos das mulheres do planeta – e quem sabe dar-se um pouco à ditadura universal e a peripécias cósmicas?...

***

Então minha espinha curvou-se, não sei se para frente eu para trás, e diagnostiquei; após algumas maravilhosas dilacerações, após coisas do passado emergirem, transfiguradas, brilhantes, estelares, e deslizarem sobre as mucosas finas de meu delírio: falo de instantes que passaram por mim como nada, como vento, e que após anos retornaram, adultas, corpo formoso – retornaram ao meu delírio: comunhão; solidão aquecida e bem cuidada por um corpo luminoso, que enfeitiça os sentidos; uma amizade erótica ansiosa pela eternidade, pela eterna repetição... Diagnostiquei: “Estou ficando velho”. Dei-me conta disso quando olhei para a juventude e um asco, um asco sem ressentimento, vital e nascido dos cúmulos do bom gosto e do zelo pelos átomos da vida, me fez rezar: “Estou ficando velho!”

Eu quis achá-la, encontrá-la, pois ela estava ali, ao meu lado - mas não encontrada. Quatro anos mais nova, formara-se recentemente em fisioterapia, e usufruía as primeiras torturas e gozos de seus primeiros dois empregos. Terrivelmente bela; incensada de um cheiro que faria inveja a anjos e feras; armada com olhos que exprimiam, numa língua estranha, tudo que calava – ela era um oásis para qualquer hospital!... Pendurei minhas entranhas em seu seio; sinergicamente apaixonei-me, com o vigor colossal de uma impessoalidade animal; o desesperou não me atormentou; jorrei-me sobre ela como um golpe da natureza; como mar que já não se comporta em seu leito. E se o demônio ainda sussurrasse, babando, versando sobre a insensatez disso, “não já desceste aos subúrbios do inferno graças a uma imprudência dessas?”, enfiava eu em sua boca a trava de um pensamento: “não me é impossível fruí-la intensamente e arrancar dela o máximo de sentido e de acontecimentos; criar bestas; parir as florestas tropicais e os jardins da babilônia; ser fecundado por ela de maneira a ficar mais velho e mais sábio -, se eu não tombar com o peso do amor, se eu não acumular em sua pele as energias selvagens de meus afetos, tornando-a luminosa?...

***

Já me era obvio: amores não se acham, não se os compram prontos; o amor não é da ordem do consumo, mas da produção; os amores precisam ser engendrados, lenta e voluntariamente. Desejei então ser populações, nações, os primórdios de um universo, célula tronco das raças híbridas e civilizações ascendentes... e tudo mais que escapa as puerilidades e tolices da juventude; desejei, estupidamente, a dois!

Esqueci a juventude de nossa amiga? Esqueci que ela desconhecia os ossos que se formavam em mim. Que ela sabia das formações aberrantes de meus ossuários, da matéria prima deles, de suas durezas e dores? Isso ela não aprendera na faculdade, nisso ela não sabia como pôr as mãos!

***

Abri-lhe como meus dedos surrados um novo caminho, fendi as pedras com suores incandescentes, umedeci o solo e reguei as minúcias que nasciam com a ternura e a luxúria que as fizessem vingar. Produzimos juntos sentidos e usos, descobrimos prazeres, inventamos as maneiras e as artes de sacar das horas o miolo mais saboroso, a comunhão mais alegre. Eu não cansava de ensiná-la com meus silêncios: o amor não existe – é preciso inventá-lo! É preciso inventar as maneiras de procriá-lo, de extendê-lo e intensificá-lo. Queríamos criar o amor em laboratório, na alquimia dos corpos; o amor como processo, como cibernética e acesse... Eu julgava que queríamos.

Jovem demais! Ela era jovem demais, jovem demais para morrer! E havia um ralo que aspirava suas células; que a sugava para um mundo que lhe causava aqueles espasmos de horror e encanto; aquelas emoções não dicionarizadas... Ela era arrastada para um Pais das Maravilhas! Ora, um Pais das Maravilhas está longe de ser imaginário e fantasioso, ele é fabricado no real; e as maravilhas nem sempre são desejáveis, podem ser um tormento, um susto, um terror, um sofrimento... E o tal Pais das Maravilhas que desejei criar a dois, qual ilha propícia a esse amor monstruoso que estávamos inventando – e, portanto, o mais real, o mais real de todos – eu fui descobrindo: minha Alice não se sentia nada confortável nessa selva.

O CHEIRO DAS FLORES

2010-12-20T11:49:00.001-08:00

Quem se excita com cheiro de flores!?... Se há rosas similares a vaginas, há ereções ao odor de vegetais? Mundo de artifícios naturalizados e primatas cibernéticos! São flores que obliteram o faro a flor da pele! É o perfume dos jardins que entope os poros onde espremo os narizes chatos em busca daquele cheiro primitivo, desperta-dor do mais primitivo de mim! O fedor das loções, dos desodorantes, das colônias, infectam o corpo feminil com as artificialidades das bonecas. Bonecas! Sóis a vingança dos eunucos contra Eros! Sois a encarnação estúpida de todos os castradores da História, os ressentidos contra o uso dos prazeres! Ai, e como são vingativas essas bonecas!

***

Onde estão os ácidos, os humores, os suores, os amores que se destilam pelos orifícios do corpo? Onde estão os fluidos, os elixires que energizam meus impulsos?... E teu corpo liso e branco está envenenado, endurecido; um apodrecimento que o vai tornando robótico! O que vejo em teus olhos? O vítreo, o medo fossilizado, o sufoco de instintos milenares empedrados, cintilando facas para mim, para mim, cuja coragem costuma deitar o ventre nu sobre ferro em fogo. Costumo cair sonolento nos acolchoados gomos de lava, após ter trabalhado duro, o dia inteiro, no lagar de uvas incandescentes, sob um sol que fica a dois centímetros do crânio.

***

É nos teus seios que ainda sorvo um pouco do cheiro de carne; é nos teus pequeninos mamilos que ainda adivinho, que ainda bebo, um odor de feminilidade. Talvez seja o sutiã onde os escondes, que incuba o exalado mais puro dos poros. É ali que pressinto um cheiro não tão distante das secreções mais baixas, que orvalham os vales que poderiam transvalorar o atributo: baixo.

***

Onde estão os ouros derretidos que vazam dos pelos arrepiados? Não te quero loba nem boneca! Não, não te quero animal! Muito menos robô! Muito menos te quero meio-termo! Quero corpo; corpo pleno e aberto! Que teu corpo cuspa todas as toxinas alucinógenas em meus sentidos! Não são as curvas da tua pele visões que me drogam, e me arrastam para percorrê-las na velocidade acelerada de minha lentidão vibrátil? Tudo em ti me entorpece, e tudo que anexas ao teu corpo se faz belo!... Pinta o rosto, borra essa boca de sangue, desenha teus olhos com o carvão da noite; removas as negras ervas daninhas que me impedem de ver a nudez santa de tuas axilas; veste teus adornos; que tua boca me chegue limpa de mastigações; seremos autótrofos! faremos a clorofila amorosa, dispensaremos o ventre e a fome! O desejo e as misturas se divinizarão! Não nos comeremos – nos dissolveremos um no outro, e faremos valer a dissolução! Daremo-nos o luxo da luxúria! Gastaremos prodigamente sem consumir coisa alguma - já não temos estômago, só corpo; o corpo inconsumível e espiritualizado demais para ter estômago!

***

É preciso fazer que o corpo se alongue a até a ponta de todos os fios que nele implantas, e não que o escondas sob o entulho comprado nas lojas. Sejamos mais flores, e poderemos desprezar os perfumes! Sejamos mais corpo! sejamos mais carne; somente os moveres da carne se farão beleza! Aliás, que tem a beleza com isso? O corpo é um altar , um altar da beleza, que só se faz belo enquanto desmorona!

Al Duarte

Dezembro de 2010

A BELA E A FERA

2010-11-18T12:48:00.000-08:00

Ao meu palíndromo dileto...

Fazia o que, três anos que “estavam juntos”? Por aí. Amavam-se? Sim, é possível, considerando que só conhecemos o amor pelos seus frutos e não a priori, de modo metafísico e genérico. Sim, pelos frutos podemos dizer que se amavam, e muito, se é que podemos quantificar algo assim. Mas, vamos passar tudo por um perverso microscópio – pode o amor resistir ao microscópio? Do ponto de vista metafísico, certamente que não - pois o real fatalmente cuspirá na cara do ideal. Examinemos de perto esse “estavam juntos” – daí as justas aspas. É que o “estar junto” é sempre a superfície, e vista de longe. Mas “deixando a profundidade de lado”, zombando tanto da metafísica quanto da onisciência da Ciência - que destrincha os cromossomos e converte as paixões numa fórmula química (amor em comprimidos ainda será uma febre no mercado) -, amamos a superficialidade e nos recusamos a deixá-la, mas nem por isso deixaremos de explorar suas florestas, seus lugares mais sombrios, dos quais costumamos fazer uma “leitura dinâmica”, ou seja, uma leitura cega. Não citarei nomes, direi ele e ela. Pois bem, é verdade o boato: eles nunca brigaram, sim, infelizmente; nunca vociferaram, nunca se puxaram os cabelos, nem discussões calorosas, infelizmente... Mas, ele segredava aos cadernos, segredava aos inocentes papéis em branco suas guerrilhas, todas as agonias e combates, os gritos que sufocou, todos os tapas odiosos que quis despejar sobre o rosto da amada... Como sonhava com hematomas maculando aquela lividez! a lividez de sua alma! Ele limpava seus excrementos com esses papéis mais do que higiênicos, os excrementos dessa guerra fria. Ela nunca sentiu o cheiro dessa bosta toda, sorvia apenas um tênue odor, que chegava a ser agradável e afrodisíaco. Quem era ele, quem sabe? mas sabemos que diabos o sacudiam, que desejos e impulsos violentavam aquele corpo franzino. Não suportava desejos medianos, ah, não, isso ele não podia tolerar, não em seu corpo, sobre o qual podia pôr cangas e rédeas sem nenhuma misericórdia, sem estúpidos humanismos. Não suportava isso de fogo brando. Achava mesmo que havia algo de animal em si; de fato, algo sinalizava isso; ele era um ser não tão humano assim: tinha um corpo aparentemente magro, o tronco fino, a cintura delgada, braços com músculos definidos, mas estreitos. Não havia pêlos em seu peito, também os braços eram um tanto lisos. Eram os membros inferiores, da cintura para baixo – que consistia uma aberração; os músculos de repente se avolumavam, suas pernas eram demasiado fortes, e os pêlos superabundavam; inclusive, sempre ficava tímido ao desnudar-se pela primeira vez aos olhos de uma mulher: a bunda era excessivamente cabeluda. A natureza costurou um busto de rapazote num gorila. Isso sempre lhe pareceu um sinal de que ele era meio-animal, tal como o Sátiro servo de Dionísio, tal como o Centauro. Isso explicava um pouco seu ardor, sua selvageria lúbrica, seus instintos escarnecedores das normas, sua libido extraordinária, sua inquietude de bicho selvagem. Claro, era uma explicação um tanto mítica, tal como a dos antigos gregos, mas era a única que funcionava, ou que aceitava. Havia mal-estar e suprema felicidade nesse ser um mestiço, ser um liame entre duas espécies, mas teremos que falar disso outra vez. Voltando ao tema, seus desejos animalescos. Apesar disso, não era assim um satírico, um viciado em sexo, era apenas um grande erótico; a empiria do sexo precisava ser espiritualizada para elevar seu paladar ao máximo usufruto; acrisolar ao infinito as paixões do corpo, só isso o satisfaria – o que não deixava de ser uma ascese trabalhosa. Não era exatamente um erotomaníaco, no entanto, tinha um dantesco desejo de gozar o corpo da fêmea; um desejo para além da necessidade fisiológica, um desejo espiritual, magmático, divino, de usufruir um corpo de mulher, todos os dias, durante um período relativamente longo. Precisava do cheiro, da fricção das carnes... Ah, sim, ele desejava isso com uma intensidade dolorosa. Só era possível sobreviver sem isso, mas não viver! E antes que o chamemos de tarado, esses seus ímpetos para o abuso, para o extravagante - como dizia: “só consigo me equilibrar na ponta do extravagante” - o arrastavam em tudo que ele fazia; em coisa alguma tolerava os meios-termos. Não era nenhum gênio nem tinha muita erudição, apesar de sempre passar a má-impressão de ilustrado, de intelectual. O que tinha mesmo era uma vitalidade meio simiesca, uma involução vibrátil que pulsava vitalidade; tinha uma inquietude hormonal que o entusiasmava em tudo, e o fazia refinar e espiritualizar tudo em que punha a mão; isso o tornava um tanto artista, ou artístico – talvez pelo desprezo ingênuo e compulsivo que tinha a formas abstratas, que sempre encarava como jaulas; necessitava sempre inventar maneiras mais brilhantes de fazer as coisas! Mas voltando a ela & ele, bem, ela... que diremos dela: era linda, belíssima, de rostinho suave, pele branca e cabelos negros e cacheados...! E um cheiro magnífico, principalmente quando transpirava, e principalmente nas axilas e em outras partes menos visíveis! E seus gestos, quanta delicadeza! a impostação de sua voz tinha um timbre encantador, pelo laconismo sonoro, pelas variações bem feitas nos momentos propícios. Seu modo de andar? Gestos sinfônicos, elegantes, recatados, charmosos. E seus olhares, o modo como os inventava... nada mais falava tão profundamente... a maneira como se vestia?... ah, tudo, tudo, nela era muito belo! E essa beleza não podemos jamais colocar em outro lugar na hierarquia das coisas adoradas, senão em primeiro, no topo. Essa beleza o fascinava demais. Mas eu havia falado de guerra, a guerra que insinuamos sob o “estar junto”. A guerra era que ele não sabia como lidar exatamente com essa beleza, essa sublimidade... ele não conseguia lidar pacificamente com isso, isso tudo que era ela. Ora, mais o que estamos dizendo, que ele aborrecia essa beleza? Sim, exato, ele a repugnava e a amava; repugnava por amar; amava por repugnar... (seria devido aquele sangue mestiço e dúbio...?) não sabe como pôde lhe surgir sentimentos oposto e imbricados assim, nem perde tempo com essas análises tolas. O fato irremovível é que ele detestava essa beleza, essa fascinante beleza; pois ela tinha uma fórmula tal... a fórmula da passividade, do equilíbrio, do laconismo... E ela era toda beleza, toda economia de gestos, de palavras, de expressividade... Ela era toda essa composição matemática, essa simetria perfeita que espanta e encanta... Tudo nela era calculado demais, geométrico demais, pitagórico e prudente demais... Meu Deus, mas, que graça! - e que desgraça! Como suportar? Como se comportar frente a esses meio-termos tão brilhantes, tão ferinos, tão... ah! Ela só podia ser o pico da humanidade, estava no cume da evolução! Era uma deusa! Uma deusa! Eis o resultado de evoluções milenares e catastróficas que fizeram evaporar todas as animalidades! E a qualidade dos seus desejos, dos seus instintos? - Cores quebradas, boa arrumaçãozinha, um designer inteligente, bem educado... Mas de vez em quando surgia uma erupção voluptuosa, de vez em quando... mas ele não conseguia tirar da cabeça que fazia parte de seus cálculos dar aos dois uma rápida lufada de luxúria, um consolador segundo dionisíaco para que suportassem a monotonia ordinária. Não invadamos tanto a intimidade; não sabemos o que se passava na cama... Pois é quase inconcebível, é quase uma mentira se narrado! Não se pode acreditar que ele, ele! possa se ajustar ao ritmo do relógio, ao tique-taque da economia libidinal dela. Definitivamente não falaremos da cama; é bárbaro demais que haja tal tortura, não pode descrever essas coisas! Mas, a desgraça, o karma, o azar, é que essa beleza, a beleza dela, eram os pregos crucificavam seu corpo ao dela; ela, reta e comedida como uma cruz. Ele esperançava ouvir qualquer dia um rugido, um grito, um espasmo, um esperneado... mas nada, nada!... um sinal de ainda vida, ainda força... mas nada!... Quem sabe o calor de seu corpo chocaria a selvageria naquele belo corpo pálido, quem sabe!... Ah, que Deus ajude, Deus ajude!... mas, nada, nada!... A Atenas de mármore prevalecia, uma deusa... fria, frígida, impassível... mas, ah, que beleza faiscante! Como a amava! E por quê? Por que tal “homem” se sujeita a essa “justa medida”? Por que ele se dava a tal masoquismo? Não se sabe; é mais uma dessas obscuridades do amor. Mas todo grande desejo tem mesmo esse quê de masoquismo, esse apreço pela dor e pelo sofrimento... é o que intensifica o desejo e o gozo... É na ponta afiada do masoquismo que se goza o mais refinado prazer! Só podemos julgar que ele tinha algum gozo singular em tudo isso, nessa beleza cortante, nesse quadrilátero férreo... Que mártir! Que heroísmo o desse homem-primata! Ele ainda aguarda levar sua amada aos cumes da vida, às tempestades hormonais... Quantas vezes ele teve de empurrar a besta-fera para dentro, ou a defecar de algum modo para que a carne tão suave de sua amada não fosse estraçalhada!... Qualquer um que o ouvisse sussurrando palavras incandescentes ao ouvido dela o teria por uma espécie de trovador; mas isso seria aquela “leitura dinâmica” que repugnamos – o que ele queria mesmo era desvirginar aquele espírito casto, deixar em frangalhos sua pureza, queria suscitar nela a louca, a arrebatada, a que se suicida por amor, que berra, que fere, que azunha, que faz escândalos; queria vê-la terrível, em caretas abomináveis... - um pouco de desordem senão eu sufoco! – e por isso exagerava nas expressões, poetizava, espiritualizava o seu pênis ao máximo afim de sujar aquela beleza, cuspir em sua santidade, violentá-la. O mais abominável era o seu silêncio, arg! Horrendo, horrendo! A expressividade estóica, a temperança incolor nas expressões dos desejos... Por que não exprimir infernalmente esses desejos? - se é que existem - Não, não é preciso tagarelices, basta deixar o Espírito do Desejo resfolegar alguma animação nessa estátua, derreter esse corpo de pedra! Mas não, o laconismo maldito, a perfeição e o equilíbrio dos gestos! Frigidez, frigidez!... Outra obscuridade: por que uma “deusa” assim não se atraiu por um desses de paixões medianas, um puritano qualquer, desses que prometem uma vidinha burguesa e pacata e indolor; esses bem civilizados empreendedores e bons profissionais...? Seria mesmo verdade que até essas mulheres “belas” são atraídas pelo cheiro dos primatas? A natureza governa tudo sem ser vista!... Ah, não devemos esquecer: eles só “estavam juntos” por ele praticamente ter estuprado o coração da deusa! Sim, ele o perfurou, com violência e com insistência... Ela sempre foi uma estátua; o primeiro beijo foi roubado, e isso parece ter criado uma lei: sempre que queria algo tinha de assaltá-la. Como se em fingir-se de morta estivesse todo o seu gozo de fêmea. Mas, deu a ela algumas chances – quando exausto – para que ela se livrasse dele de vez, desses estupros. Mas ela perseverava estátua, sem fugir. “Estavam juntos”? sim, estavam, mas ela se escondia no alto da torre, princesa, e ele rosnava, lobo, na floresta ao redor. “Estavam juntos”? sim, mas também em guerra: ele querendo contaminá-la de raiva, de carnal selvageria que espatifasse sua alma carcereira – um pouco de desordem senão eu sufoco! -, que por tanto tempo a conservou no cativeiro da beleza, sob o império do equilíbrio e da justa medida, privada da agonia prazerosa dos píncaros das paixões. Talvez fosse apenas esse heroísmo que o atava a ela, assim como talvez apenas a vontade de domar a fera, de civilizá-la, de transmutá-la, como nos contos, em um príncipe inglês cheio de frescuras e metodismos, a aprisionava a ele. Pelo aguilhão do seu beijo ela queria injetar-lhe na jugular sua fleuma; sua fleuma, ah, tão bela!

Al Duarte 11/2010

ESTÉTICA DE ANSELMO

2010-11-04T13:57:00.000-07:00

Estética de Anselmo

Anselmo tinha uma instintiva e inquieta preocupação com a beleza; faísca que disparava a ignição dos seus pensamentos. Suas primeiras e sérias reflexões estéticas começaram já na infância e não cessaram de se sofisticar. Essa preocupação nascia de uma necessidade bem prática: tinha de ser belo, e não o era. Esse grão venenoso, semeado por olhos alheios, irritava as mucosas de Anselmo e o fazia sagrar, sangrar pensamentos.

UM QUADRO FEIO

O professor, um capitão, ordenou que ele ficasse de pé e lesse o soneto de Camões. Apoiando-se no braço da cadeira, ergueu-se, pálido. Joelhos se liquefaziam e arrepios riscavam a carne e petrificavam os olhos; o olhar da classe inteira pesava nesses olhos de gesso. Mãos empastadas e gélidas faziam o livro vibrar, a voz ziguezagueava... “O fulgor é fogo... O amor... é fogo... que arde sem... Ferida...” O Capitão movia os bigodes e fitava morbidamente o desespero de seu desajeitado aluno. O cúbico da sala diminuía. Mãos e bocas sufocavam gargalhadas. Alguns fogos de artifícios intervalavam o doentio silêncio, e se apagavam com um rápido deslocar dos olhos agudos do Capitão. Nesse cubículo mudo, tão abarrotado de olhos quanto um copo de ervilha, os lábios do aluno Anselmo se contorciam, as palavras se torciam, sua testa fervia, as pálpebras tremulavam elétricas... O poema era pontuado e ritmado de modo absolutamente original. Palavras estranhas relampejavam e se intrometiam por entre as métricas. O Capitão, imóvel, apenas o bigode grisalho inquieto, mantinha os faróis policiescos mirados no espetáculo. Até o fim. O rosto de Anselmo fervilhava suor, o caqui da farda ficou negro e colado ao peito; podia-se ver a protuberância dos mamilos adolescentes... Todas as mãos e bocas começam a se afrouxar. Os fogos cessaram. Uma agonia crescente desaguava no silêncio e tingia todos os rostos de triste ansiedade, de dolorosa compaixão. Uma impaciência cheia de vergonha se alastrava pelos peitos, contorcendo-os, enchendo-os de suspiros; vergonha por ter zombado, por ter soltado fogos de risos, por estar ali, observando, por não poder dar fim àquilo, por não poder substituir Anselmo ou ao menos socorrê-lo... O vitupério contaminou a classe. Sob os hálitos da desgraça, aqueles rostos, aqueles peitos, amoleceram, aglutinaram-se... e a classe tornou-se um só. A pressa pelo fim eternizava o tempo e mastigava aquele bolo de vísceras, aqueles peitos derretidos... “Que tenha fim agora!”, gemia silencioso esse coro trágico. A indignação contra o Capitão se intensificava com a lentidão do tempo: “Por que ele não acaba logo com isso?”... Anselmo sentou – o alívio inflou todos os pulmões. A classe já podia resfolegar, aspirar o ar livre das distâncias, se dispersar novamente, cada um curvando-se sobre si mesmo, novamente.

UM QUADRO BELO

Anselmo se sentou cabisbaixo, a cabeça oca, ressoando o mal-estar de seu corpo. O Capitão chamou o aluno Carneiro, que ficou de pé, com seu rosto radiante, sem sorriso. Ele empunhava o livro com a mão esquerda, e com a direita rasgava no ar o caminho à fluência das palavras. Toda a classe se manteve ereta, de músculos rígidos, atenta, alguns chegaram a se arrepiar. O professor abriu um mínimo sorriso, mascarado pelo bigode imóvel. Todos se mantiveram na desconfortável posição necessária para saborear todos os gestos que transbordavam de Carneiro.

Carneiro, a classe, o professor, eram a beleza: elementos sincronizados de uma paisagem que brilhava como ouro. O modo como mover das coisas fluía na sala de aula favoreciam ao Carneiro; que gestos! Que improvisos! Que poder de manobrar imprevisíveis...! Oh, tudo que lhe faltava! Tudo isso que lhe faltava é a beleza! Essa vastidão desejável de atos dos quais estava privado!... A Beleza queima seus olhos como brasas, e suscita planos de conquistá-la! A Beleza evoca projetos de autolapidação, de extração de uma imagem bela: lancetar-se até a sua imagem e semelhança! As paisagens que reluziam a Beleza flutuavam no chiqueiro, no lamaçal do comum... A bússola do desejo apontava para esse chiqueiro longínquo. Anselmo queria abrir um buraco no muro, a atravessar essa muralha protetora do patrimônio do todo-mundo; celeiro de todos os instintos e gestos comuns. Queria se atolar-se nesse lamaçal até o pescoço, e enfeitar-se com as jóias desse tesouro... Sereias gritavam desse chiqueiro lamacento, e todo seu desejo era afogar-se ali - e ser belo!

fragmento de um romance inacabado, Um Peixe Blindado

A MORTE ME ESPERA

2010-11-01T07:32:00.003-07:00

A morte me espera! A morte me espera!

De uma coisa sei: a morte me espera.

Ah, que diferença saudável há, entre eu esperá-la e ela me esperar!

É ela que me espera!

Está petrificada como uma cadeia montanhosa no horizonte,

É o medo de mim, de minha velocidade, que a intimida

Que a conserva desconfiada, distante...

Vivo a contrair os músculos e as falanges

Vivo a travar os dentes

Vivo a estirar as veias e os nervos

E a esfregar os sentidos – essas poucas notas musicais que produzem infinitas polifonias

Nas coisas todas, nas coisas às vezes afiadas.

A morte me espera, colossal, irremovível

Um dia vou me espatifar no seu ventre de pedra

E tatuá-lo de sangue com o corpo inteiro.

A morte me espera, como a conclusão de todos os meus atos

Arrastado ao seu mar como por um arpão que perfura os tempos.

Ah, que loucura poupar-se! Que doidice há nas precauções dos tímidos

Nas protelações, na boca esperando a coragem para mastigar!

Que loucura poupar-se! - A morte me espera...

Quero abismos! Quero armaduras bem leves, talvez de pele.

Me socarei em formigueiros, amarei o mel entre enxames, saltarei nos abismos para saborear a vertigem...

A morte me espera!

Hermes,

AS TRANSMUTAÇÕES NO CORAÇÃO DE MARIA

2010-10-25T07:33:00.000-07:00

Essas são as transmutações do espírito de Maria: Árvore entre árvores; Podadora de árvores; A que gargalha entre as árvores (e se banqueteia entre o jardim).

Árvore entre árvores: No primeiro estágio, Maria é autótrofa, move-se apenas para as alturas e para as profundidades; estende as mãos ao Sol e as raízes ao fundo da Terra (mais tarde ela saberá que isso é uma tautologia clássica da Teologia: o conhecimento de Deus conduz ao conhecimento de si, o conhecimento de si conduz ao conhecimento de Deus, como Calvino afirmou no primeiro capitulo de suas Institutas), arraigada no mesmo lugar, ela atravessa os estratos do solo em busca de lençóis freáticos. Os livros são auxílios para sua autotrofagia. O nível de cobiça, fome e sede, é mínimo; ela dorme na infância; o que mais deseja é ser uma solidão entre solidões. A realidade é bem ordenada, composta por átomos vazios e imóveis, uma colméia recheada de substâncias eternas. Parmênides impera. Ela dorme na infância e na inocência dos autótrofos. Nesse tempo, habitar entre as árvores confortava, dava segurança, protegia contra o vendaval das tempestades. Um vento forte pode arrancar do chão uma árvore que mora nas margens, sozinha; se não a arranca, pode atormentá-la bastante.

Havia uma farpa nesse estágio, um incômodo indissolúvel: O repouso parmenidiano é uma promessa que não se cumpre. É certo que morar entre as árvores protege, mas não faltam vibrações imprevisíveis, o farfalhar da folhagem, a ventania nos galhos fazendo-os se arranharem e rugirem. Há sempre demasiada música e dança para despertar as raízes do sono. O medo de ser arrancado não deixa em paz. A ameaça do fortuito temporal revive as suspeitas de que tudo é muito imprevisível, que os fundamentos da terra são movediços, e isso arruína o repouso eterno. Os ventos podem não arrancar a árvore, mas a balançam de um lado para o outro, movimentos contrários a sua natureza autótrofa e enraizada, que só conhece o alto e o baixo.

Esse estágio começou a ser debelado quando Maria decidiu colocar-se inteiramente sob os imperativos do Cristianismo. Isso foi o despertar de seu sono dogmático, para um sono sonhador.

Podadora de árvores: Maria foge de si – e olha para as árvores. Ela vaza do egocentrismo inocente... Possuída de amor pela vegetação em redor, e se sentindo munida de ferramentas, quer podá-las. Ela agora percebe claramente que elas se movem, que se espalham e crescem de um modo desordenado e selvagem. Essa floresta precisa se tornar jardim, e para isso, mãos à obra! É preciso dedicação, desprendimento, altruísmo... Ela podará com carinho todas as árvores, oferecerá seu suor e seu sangue para ver a beleza tomar forma na floresta. E que ideal de vida maravilhoso, esse de abandonar-se, de abdicar de si mesmo em favor dessa grande obra? Quanta baixeza no auto-encurvamento, em apenas zelar por si mesmo quando há tanto por fazer! Há tantos que carecem de poda, de limpeza!

Platão quebranta o domínio de Parmênides, agora é ele o tirano. Maria olha para as árvores com a mente iluminada pelos modelos, pelas idéias, pelos sonhos. É o que a enche de força e vigor para o trabalho hercúleo diante de si. É nisso que consiste o seu dom, ela tem os detalhes e o talho dos modelos; discerne o que está conforme os modelos, sabe hierarquizar bem a confusão da floresta, separando o que precisa ser tratado; sabe cortar um pouco aqui um pouco ali para acharem beleza e equilíbrio.

Maria foi serva da Floresta e do Mundo das Idéias até suas ferramentas de poda começar a puir-se; Platão começou a envelhecer e adoecer. A alma de Maria queria se expandir para além da alma, queria cair e rolar na terra, encher-se de barro e de carne, estava cansada de ser pura!... Mais ou menos na época que foi expulsa do Seminário, o reinado de Platão começou a se esfacelar.

A que gargalha entre as árvores (e se banqueteia entre o jardim): Até então, Maria só teve baixos níveis de intensidade na alma, seu espírito fora sempre muito modesto – velava por isso, isso era virtude! Mas Platão estava senil, suas costas largas se encaracolavam nunca corcunda, caduco, ele comia as próprias fezes. Facilmente Heráclito usurpou o seu lugar, nem precisou matá-lo, sepultou-o como estava, moribundo. Então Maria enxergou melhor a Floresta, ela era imensa, aterrorizante, extensa, intensa, densa, conflituosa... Ela sentiu-se um micróbio em seu seio. Como seus olhos eram cegos! Não tinha idéia de como a Floresta era complexa, como ela guardava em si tantos intrincados de forças, tantos mistérios! Em pensar que ela, nanica, minúscula, pôde arrogar-se podadora! Ai, que ingenuidade! Que profundo sono dogmático! Cheia de ardor e esperanças, moveu todos os músculos para lapidar a ordem no caos da Floresta, quanta infantilidade estava na mola de suas piruetas!... A Floresta tem sua respiração própria, sua dança cósmica e obscura e incognoscível. Todas as pulsões que moviam seus músculos nasciam da Floresta - ela que é a grande podadora, ela é que podava Maria!... Tudo tão imenso, tão vasto, tão grandioso...! A Floresta fazia Maria cair de joelhos em reverência ao mistério e a infinitude, e em zombaria a si mesmo, ao micróbio que rastejava nesse mistério infinito. Caia em reverência a esse complexo exuberante de forças, ao qual não se pode achegar-se sem humildade, sem modéstia; zombava de si mesmo, conhecendo-se à luz da Floresta. Ah, como o penso logo existo não passa de um juízo cego e irreverente, um juízo infantil!

Resta a gargalhada zombeteira como consolo, o riso lenitivo da angústia de ser essa borboleta solta no cosmo. Resta lamber o que lhe for possível; é apenas esse o seu lugar na Floresta! A única consolação para quem descobre os terrores da Floresta é comer as pequenas belezas das flores, degustar os pequenos frutos que nascem da Floresta, e rir bastante de si mesmo e de todas as ambições infantis dos homens; dar boas gargalhadas dos projetos e arquiteturas tão dispendiosas, tão atrevidas, tão pomposas, nascidos da infantilidade dos homens, que não passam piadas - coisas que nascem de olhos doentes, como diria o mestre Caeiro.

Maria beijou Heráclito com a boca oca, sem língua, e emprestou a ele toda a sua fome. Ela beberia o mar por inteiro, comeria todo o magma da Terra, antes que fugissem. Possuída pela certeza de que tudo é fugaz, de que tudo é movediço e imprevisível, lançava-se alvoroçadamente para agarrar com as mãos o vento. Tudo precisa ser abocanhado antes que fuja. Maria beijou Heráclito, mas com a boca cheia de vazio, fez amor com ele, mas sem orgasmos. Heráclito, o saudável, adoeceu ao beijar Maria...

fragmento de um romance inacabado, Um Peixe Blindado

Será arte?

2010-10-20T06:10:00.000-07:00

Não me falem de "dom artístico"; falem-me de arterofilismo, ou artletismo!

METÁFORAS

2010-10-12T18:59:00.001-07:00

Como se exalasse dele um odor de estranheza, bastava sua presença para discursar a gritos que um alienígena pousara ali. Sua aparência nada tinha de aberrante, tudo nele era muito comum, talvez fossem os gestos, sim, é provável que seus gestos falassem uma língua estranha, denunciando aos inconscientes alheios que estava ali um desnaturado. Nessa época, sentir o sabor da própria carne desnaturada era um fardo do qual tentava se desembaraçar de todas as maneiras. Enfiava-se em algum grupo, tentava harmonizar seu silêncio às vozes sempre faiscantes; debatia-se para conjugar sua cor cinzenta com o arco-íris do todo mundo. Além de inútil, era muito doloroso isso de injetar gostos e gestos alheios em si mesmo, drogar-se com o bafo do comum. Sentia náuseas, o suco gástrico fervia-lhe no ventre, vomitava ou tinha overdoses e insônias tristonhas. A deficiência em não acompanhar a velocidade dos outros causava angustias hemorrágicas. Não conseguia ter a versatilidade deles, não conseguia absorver aquelas inalcançáveis prudências. Caia então num indomável redemoinho de ódio e amor: odiava-os por serem inalcançáveis, odiava a si mesmo por não alcançá-los; amava-os por serem inalcançáveis, amava a si mesmo no próprio odiar-se e no odiar o inalcançável...

Essas angustias hemorrágicas brotaram (ou colaram nele) um coágulo de imagens que significaram um pouco sua existência: o Corcunda, que tentava em vão se enfiar nas fileiras, ficar ereto e ao mesmo tempo cabisbaixo, mantendo o rosto na penumbra para que não se vissem os crimes de suas expressões -. Mas sempre adivinhavam o quão monstruoso era ele. Um Quasimodo despojado de sua Catedral de Notre Dame, ah, como desejava uma!... estava sentenciado a habitar lugares cheios, entulhados... Do ódio nascia o juízo, condenava todos à merda, merda que amava e da qual tinha fome. Era tudo inútil: concluía frustrado suas tentativas de habitar a merda, com uma deserção covarde. Sua anomalia pesava como um apêndice, um acúmulo, um extra-membro descabido; queria decepá-lo para enfim socar-se nas caixinhas categóricas do mundo, mas só conseguia ficar em carne viva de tanto friccionar-se nas estreitas paredes dessas tumbas. Sua adolescência foi regada com essas hemorragias. Tentar desembaraçar-se da corcunda foi o seu drama secreto.

Às vezes pressente que foi um raio de intuição libertadora, um raio ressuscitador; outras que foi uma lenta e gradual formação de sedimentos, saberes e sabores lerdamente acrescentados a sabores e saberes, uma gestação vagarosa; mas não sabe onde essas duas linhas se cruzaram. Como aconteceu o big bang do gozo luminoso que revelou sua anomalia não como um apêndice, uma corcunda, passível de abstração, mas como algo mais inerente: uma estranheza substantiva, não um adjetivo que pudesse decepar?... Essa estranheza substantiva era uma alteração nas moléculas, nos genes; era o seu sangue, não um pesado apêndice que o encurvava e o fazia andar numa cadência mais lesada que a dos outros. Não era um peso, e sim leveza e levitação. Não uma protuberância, um resto vestigial, mas pequeninas ilhas de ausência, arquipélagos de vácuos que não queriam ser preenchidos, apenas atravessados; orifícios no corpo por onde adentram e saem coisas estranhas, para as quais os normais estão fechados, tapados que são. Um respiradouro no crânio que dava acesso ao mundo dos espíritos e visões...

Foi por acaso, atravessando a Praça, que se deparou com uma peça de teatro sobre Bart Hughes. Uma trupe de atores de rua, anarquistas e punks, encenava as peripécias do médico holandês que apregoava uma primitiva cirurgia, a trepanação, como meio de elastecer a consciência; abrir um orifício no crânio, um 3º olho. Ele mesmo se usou como cobaia... Algo assim deve ter acontecido a Anselmo, mas de um modo natural, ele começou a experimentar-se assim. Por destino ou acidente ele tinha orifícios abertos em si mesmo... E o Trepanado substituiu o Corcunda como metáfora significante. Passou a saborear-se a si mesmo assim, uma zona de tráfego. Se foi o destino, se foram determinismos genéticos ou históricos, se foram os azares, que importava? Saborear a posse e a possessão dessas portas da percepção derretia essas especulações.

Orelha: máscara ocultando um 3º olho, essa ausência no corpo, esse buraco negro sempre absorvendo miudezas e detalhes despercebidos...

E as metáforas se dissolveram... Sempre que um terremoto ameaçava arrebentar as estradas, a metáfora socorria, emitindo os significados que tentavam impor ordem à bagunça. A Metáfora, ferrão da viciada leitura racional da vida, o deus ex machina que reconduzia o tempo para os gonzos e cristalizava os castelos de areia contra a tempestade, gravando na cera mole o selo de uma imagem eterna, abstrata, ideal. As metáforas se dissolveram em vizinhanças. Sem metáforas como armadura, despido, Anselmo enfrentava a tempestade, ficando ao léu dos ventos internos e externos – e a tempestade atravessava os orifícios. O Alquimista, o Xamã, o Aborígene... já não eram castelos onde se escondia do caos, mas belas, enroscadas e gigantescas ondas num mar tempestuoso; ondas generosas que o acolhiam, onde apoiava seus gestos, donde tirava energia para seus gestos e deslizava. Conheceu a felicidade ao quebrar as metáforas, ao tornar-se maior que esses castelos! Parou de desejar catedrais, amava a Terra e o Mar que vislumbrava, amava os relevos e as ondas. Queria antes demolir todos os castelos, destruir esses abrigos de sedentários! Já não suportava os miasmas das casas e o ar preso dos lugares emparedados; essas arquiteturas eram parasitas que a Terra deveria sacudir ou devorar!... E na Terra e no Mar, Anselmo cultivava seu tabuleiro povoado de monstruosidades companheiras; ia justapondo as peças do bestiário, as vizinhanças, tornando a solidão numa hospedaria de estrangeiros, uma hospedaria sem paredes.

fragmento de um romance inacabado, Um Peixe Blindado.

VERÔNICA - Extratos do Baú

2010-10-06T10:55:00.000-07:00

“Quando eu era criança, não conseguia me ver adulta com o mesmo nome; isso não é tão incomum, já ouvi outros confessando essa mesma estranheza... Tive uma professora chamada Verônica; ela possuía uma beleza faiscante, tinha um ar sério, mas muito sedutor; a graça e a gravidade nela se beijavam. Eu tinha dez anos, um dia disse-lhe que quando eu fosse grande eu me chamaria Verônica quando, ela soube interpretar os sinais de minha veneração. Lembro a sua voz rouca dizendo-me que sua mãe a batizou com esse nome em devoção à Santa Verônica. Eu não conhecia a história; ela me contou da mulher que enxugou o sangue da face do Senhor na passagem pela via crucies; contou-me que no pano que usou ficou tatuado o rosto do Filho de Deus, e que por isso até hoje as medalhas com a imagem do rosto do Senhor são chamadas de Verônica. Ela me mostrou a medalhinha presa àquele pescoço de mármore. Fiquei encantada, pela primeira vez lamentei que o protestantismo fosse tão avesso a essas lendas e santos...”

Maria me fala essas coisas revirando as panelas no fogão, ouço e divago em tudo que me diz. Estou sentado à mesa de mármore, olhando as nódoas do mármore, e mastigando as sementes que ela me dá antes do jantar... Uma mulher é beatificada pelo mais violador dos atos, o mais feroz, o mais cobiçoso! Que seja! Que seja beatificada, mas não seja bendita! Pois sob esse véu de ardente ternura, não há um cruel desejo de possuir, de absorver, de retratar o rosto? Conhecer, objetivar, obter uma imagem, um rosto impresso no pano como um mapa; estradas precisas por onde entrar e sair. Essa voraz cobiça pelo rosto, por uma imagem que reduplique a verdade do outro, não é o adoecimento dos sentimentos, a necrose nos afetos? Longe esteja isso da ternura e do amor saudável!... Esse imperativo de clarificar o abismo alheio é execrável! Essa ausência de reverência frente ao abismo alheio é um sinal de desequilíbrio!... Um amor saudável conduz a razão a certo otium, não a essa hiperatividade cognitiva que esquadrinhar o outro, “compreender” o outro; o amor é a morte da razão e da cognição entre os amantes, eis o grande gozo do amor!... Esse impulso de expor vísceras alheias no prato da razão, de decifrar nessas vísceras o enigma da esfinge, é a morte do amor, acabará por reduzi-lo a cadáver de dessecação, a condená-lo a vomitar a própria alma... Não se pode ter afetos agradáveis nessa atmosfera mortífera e pestilenta!... O nervoso negócio da comunicação é o cadafalso do gozoso ócio do amor! Deveria causar desconfiança e zombaria a crença popular de que o amor morre por “falta de comunicação” entre os amantes, - crença popular, aliás, que está na boca dos terapeutas, psicólogos e escritores de auto-ajuda...

Oh, que belos sentimentos! Oh, esse achegar do pano ao rosto tracejado de sulcos sangrentos! Mas veja, veja! Ela fará pouco caso dessa carne inflamada e sangrenta, desprezará esse suor escarlate, essa pele chagada e pulsante. Ela ama fervorosamente essa imagem aprisionada, esse desenho inerte; eis o seu boneco de vodu, o ídolo ao qual se prostrará e entoará salmos!... Conhecer é apoucar, reduzir, aplainar a superfície íngreme, decepar dimensões inexprimíveis; é tornar, blasfemamente, em objeto. Como é espantoso que o conhecer esteja tão associado ao amor! Não é o conhecer estupro e violência? Que tem isso de amor? Ambígua é a linguagem bíblica: conhecer como relação sexual tanto pode ser uma sinestesificação do ato de conhecer, tornando-o processo epidérmico, superficial, desracional, arraso da razão, corpos que se afetam; como também pode ser uma associação do conhecer à violência natural do sexo, à cobiça de poder sobre o corpo alheio, de poder penetrá-lo, assimilá-lo; uma associação ao estupro, à violação da inefabilidade alheia, ao atentado ao pudor; trazendo na sequência procriação e perpetuação da espécie, a eternidade; promessas também do conhecimento.

Evocarei um amor que preze pela distância. “Estar apaixonado” – torpor da cognição e da assimilação, glória das afecções! Os misteriosos encontros entre os elementos dos amantes, arranjados com as adjacências ao redor deles, adoecem os amantes de uma suprema-saúde no “poder de afetar e de ser afetado”: big bang de uma via láctea de afetos entre dois corpos, que mutuamente se elegem, que mutuamente se destinam ao outro, que se imbricam e se entranham por uma afectibilidade incandescida. Os fios que atam os corpos dos amantes consistem em embriaguez, e não de sonhos! Nada de ideais! Nada de imagens! Nada de desenhos ou rostos! Nada de razão!... Os retratos são necropsias do amor, nascem do esfriamento da incandescência nos afetos!... Verônica está mais próximo do diabólico (diabolos – divisor) e da maledicência, do que do bendito e do santo!

Fragmento de Um Peixe Blindado

RÉPROBOS

2010-09-30T13:40:00.000-07:00

Há poemas dos quais não se gosta, e tem-se pena de jogá-los fora...

A CUSPIDA NO PRATO - 2007

O ventre vazio mastiga as tripas...

O prato é posto – eu o ataco, despenco sobre ele...

A língua se afoga com a água da boca

O corpo, ávido, dilata seus buracos devoradores de mundos...

Pronto.

Entupidas estão as vísceras.

Enxuto a língua da saliva

- o fantasma do sabor da comida ainda paira sobre ela -

E cheio de indignação, grito num ímpeto seco e ingrato

Eu cuspo no prato!

- Ainda a fome me corrói! Tenho fome de delícias!

Saciem-me direito, pois essa comida é horrorosa!

SONHO DE PORCO - 2007

Deitei-me no chão e deixei a realidade me pisotear

Delineei os entes que aborreço; delineei-os com uma meditação dorida:

São detestáveis seus estardalhaços respingando feiúra e pequenez!

E amei meu próprio ódio

Que me aquecia e me amamentava como uma mãe.

Ah, deitei-me de bruços sobre o Universo para sentir seu peso me esmagando!

Larguei-me ao sol, deixei que ele vaporizasse meus pensamentos

Até que eu fosse um caroço seco esquecido sob o calor...

Não sou um corpo exatamente como esses entes odiosos?

Não tenho eu a mesma insignificância que eles?

Não tenho eu as mesmas asas de mariposas que não geram tufões?

Eu apenas trago meu estojo de maquiagem:

Alivio meu remorso escrevendo

Maquio-me de palavras no espelho do possível, do imaginado

E sou lindo nesse espelho! Só nesse espelho...

Pois esse espelho não me fala do meu rosto, fala-me do mais, das outridades infinitas

É porta para as navegações siderais a continentes distantes... de tal modo que esse espelho me livra de reflexos

Por isso não me sei, nada sei sobre o meu focinho

Eu não me sei - eu me sofro!

E sou um porco no curral fuçando a lama como todos os outros

E o saber escrever é só uma insônia, é só um saber sonhar

Um sonho de porco.

AMARU - 2006

Nas escamas de Amaru

Estão inscritos os segredos do Universo

Mas quem lerá o dorso de um dragão?

Em tempos, uma escama cai

Mas quem se iniciou no idioma?

Em tempos, alguém consegue ler

Mas quem vê sentido?

Em tempos, alguém vê o sentido

Mas, deslumbrado, absorto, silencia...

COMPLEXO DA PODRIDÃO - 2010

Não poder conter o me aleprar!...

Sendo apodrecimentos, tendo e tombo a destruimentos!

Chamaram de castração

O corte pai da lâmina Lei

Que me arrancou de animal rolando na Mãe Terra.

Não é castração,

É o gêneses do apodrecimento (pois castrar uma arvore da terra é apodrecê-la)

Da lepra-espírito incubando-me qual noite e dia;

Abismo entenebrecido e Ave-Espírito , ama de leite

Da dissolução que fenece as formas;

E Luz-palavra que instaura as formas

Sou apodrecimentos, corrupção

E subprodução de adubo para o canteiro de almas que se dizem minhas

Grama de espírito que recobre a carniça

Que quer recobrir o mundo

E também apodrecer o mundo pelo conhecer o mundo

Essas são as pulsões que me sopram:

Pulsão de morte que quer encarniçar o mundo pela cognição dele

Pulsão de vida que quer recobrir de grama sua face, espiritualizando-o

Sendo que essas pulsões se cruzam, ziguezagueiam, como um tecido...

PÁSSAROS - 2009

O quarto, outrora nossa alcova

É hoje um santuário

Incensado com minha diária devoção

(lectio, meditatio, oratio)

Esse quarto não sonha com a pisoteada alcova

Não tem saudades dos bocados vomitados

Sente ele uma nostalgia do futuro

Onde a alcova e o santuário se beijem

Sendo uma pedra só, uma carne só...

Al Duarte

RIMAS FRIAS - Parte IV

2010-09-24T06:55:00.000-07:00

- Chamei de endemoninhado aquele ateu

Que insinuou que eu era um medíocre

Eu, um filho de Deus!

- Então, Satã falou a verdade? Que milagre!

***

Você brinca com os sonhos das coisas

Mas e se as coisas não estiverem nem dormindo nem sonhando?

Não seria melhor brincar com elas mesmas?

Quem sabe você pode ir, assim, da morte despertando?

***

Seja anátema tudo que arrogue para si canonicidade

Tudo o que não estando para além do absoluto e do relativo
Também seja maldito

Por não ousar criar uma poética verdade

***

Dilema – masturbação

Poema – ejaculação

***

Nesse intervalo em que nem te tenho e nem te perco

Eclodem os mais nauseantes e alegres desejos

Al Duarte

O HOMEM DE AÇÃO

2010-09-24T06:46:00.000-07:00

"Sem saber que era impossivel, foi lá e fez" - esse jargão quer dizer: Todo "homem de ação" é um estúpido - bem disse Dostoievski!

RIMAS FRIAS - parte III

2010-09-22T12:30:00.000-07:00

Todos os vazios de silêncios

Preenchemos levianamente

Enchendo-os com nossos segredos.

Revelá-los não tínhamos em mente!

***

Põe a mão na boca quando bocejares

Não tanto por educação

Mas para que não vejam tuas cáries

***

Minha lágrima é cristal

Entre a pálpebra e a alma

Nasce do meu mal

Ó, lente caleidoscópica!

***

- Devolveu o Dostoievski com várias palavras sublinhadas

São palavras que desconhecia?

- Minha ignorância é maior: era o silêncio dele que eu não via!

Essas palavras? Ah, são as mal traduzidas!

***

A umidade do corpo

Azeita do pensamento as engrenagens

As secreções, sinal de excitação e estímulo

Na percepção de uma verdade - e nas vadiagens!

Al Duarte

RIMAS FRIAS - parte II

2010-09-22T12:09:00.000-07:00

Dê-me uma alavanca como vontade

Um ideal como ponto de apoio

E mesmo com desastre

Eu moverei o mundo

***

Queres aproveitar o dia?

Põe-te na obra de um século

O que se entregou ao vácuo

Julgava que a morte hoje chegaria

Decerto!

***

Não sou nenhum eunuco!

Quero mais é engravidar o mundo!

***

O que mais me magoou eu não sei:

Sofrer calado e solitário

Ou a dor indizível que por teimosia narrei

***

Constatei com um sorriso:

Não foi o “bom caráter”

Que me impediu de fazer “aquilo”

Foi o medo que eu gostaria de não ter

Al Duarte

RIMAS FRIAS - parte I

2010-09-22T12:01:00.000-07:00

Um ato heróico é um improviso musical

Um solista que balança a rede da moral

Seguindo-o a orquestra – eis o mal!

***

Uma vez, vi um rapaz esmagando o formigueiro

E fiquei desolado

Outra,achei bem feito
Um homem ser por outro homem espancado

***

Deus, em humilde fio de amor quis-se fazer

Para veste de amor nos dar

Para o espírito de alguns tecer

E a outros enforcar

***

Não é o som da árvore ao vento

Que prova que ela está viva

É o seu silencioso e invisível elastecimento

Que dá esperança de não ser ela infrutífera

Al Duarte

O BAÚ - fragmento de um romance inacabado

2010-09-21T14:23:00.000-07:00

O Baú tinha uma textura fria, era de uma madeira pesada, escura e antiga. Não sabia como ele fora parar ali, no seu quarto. Como uma peça tão antiquada e estranha a tudo mais que o cercava fora parar ali? Seria a gravidade, a atração dos iguais? Não lembra vê-lo em outro lugar da casa, esse Baú nascera junto com ele e com o quarto, tornando-se natural e inquestionável. Nunca fizera mesmo a pergunta do como e porque ele estava ali. Se ele pudesse recordar, era sobre esse bloco que punha seus pés moles de menino para ver o Quintal. O Baú ficava bem ali, no lado esquerdo da janela. Os músculos de seus braços se enrijeceram empurrando-o mais para a direita, mais a baixo da janela; ele pisava o seu casco sem dó a fim de ver no Quintal o espetáculo das galinhas ciscando e cantando suas glossolalias, a terra rubra e as pedras cheias de grandes segredos, prestes a saltarem para suas mãos pequenas demais para eles. Era ali, no terreiro, o deserto onde gerava a civilização de suas fantasias, e com seus sonhos amolecia e entortava os metais de suas cidadelas, feitas de pecinhas furtadas da Sucata.

O Baú era o degrau que o elevava até o seu Universo. Atravessava a janela e fugia da gaiola de cimento, cujos artefatos não podia tocar sem enfrentar censuras; fugia da gaiola e renascia deus, artesão do lixo e das escórias repudiadas pelo Lar. O Quintal era o Éden de um imperador que não se entristecia com a solidão, era bom que estivesse só!, em seu lugar de inocência e de ausência de juízos, onde sua força girava livre em jogos, e os gestos podiam alçar os maiores vôos; nada poderia ferir os balões de ideias com que esses gestos planavam soltos, e também as ideias pegavam caronas nesses gestos flutuantes. O Baú, perna postiça com qual se agigantava e se esbanjava no terreiro. E os cacarejos das galinhas subiam como adorações e salmos ao senhor das pedras, o deus da terra e dos metais. Depois, o deus voltava ao seu pudor de menino, e só por pudor entrava de novo na gaiola. Era preciso esconder esse Baú no lado esquerdo da janela; era preciso esconder o seu segredo, ninguém poderia saber que ele era a ponte para o Éden! O enigma do Baú estava gravado em sua pele espessa e dura; seu lombo foi marcado muitas vezes com o barro rubro de seus pés de menino. Quando suas pernas, sozinhas, já bastavam como pontes, e ele podia num golpe de vista alcançar os limites do seu reino, o Baú repousou para sempre em seu sono. Nunca mais foi despertado, ficando inerte no lado esquerdo da janela. E os enigmas inscritos em sua pele fugiram todos para o seu íntimo: nele Anselmo começou a guardar seus primeiros desenhos, seus rabiscos, suas anotações. Guardou também nele o livro do Peixe Blindado.

Al Duarte, do livro inacabado Um Peixe Blindado

CAÇANDO POETAS - Poemas de 2007

2010-09-21T14:05:00.000-07:00

Talvez, haja poetas dormindo
Dormindo e sonhando
Quero ir os sacudindo
Da morte os despertando.

Poetas não se sabem
Sabem-se só estrangeiros no mundo
Sufocado, um brilho de estrela ao fundo
Esmola esquecido alguma passagem

“Ah, caríssimo poeta!”
“Por que me chamas assim?”
“Ora, não és um torno, um perneta
Um despudorado de si?”

“Poesia é coisa rara, não sejas herege!”
“A heresia é nossa música e dança
A maldição nos é destino e verve
Não sentes o espírito de montanha
Enquanto flutuas acima da plebe?”

A Poesia é o lacrimar de olhos irritantes, mutantes
Um sangrar de veias radiativas
Aparenta volátil, mas é nômade
Foge de sóis, nas sombras se fossiliza

Não é isso que queres dizer
Quando a chama raríssima?
Não, jamais qualquer arroto há de merecer
O nome de Poesia!
Mas, eu bem te vejo, andante!
Soluços solitários são teus passos
Vejo o vício de teus dedos tateantes
Teu riso cínico semi-velado...

Não te vi, ó Invisível,
Soturno, com pés de Curupira?
Não vi a máscara que usas como broquel?
Tua sina é a mesma minha!

Eu não procuro os homens
São todos fastidiosos!
Eu procuro as aberrações, os monstros, os lobisomens
São todos invernais e fogosos!

Porventura não me ardeu o peito
Quando distraidamente palavraste
Quebrando o pacto com o silêncio?...
Não sabes as terras onde lavras!

“Serás um inimigo se quiseres ser meu discípulo...”
“Não, não serei assim tua destruição
É melhor que gargalhes, que gozes tua distinção
Mas, rasga a timidez que te embaraça, faze-te gigante como um crepúsculo!...”

Falta-te uma coisa: deixa tudo que tens, e segue-te!
Expurga de ti esse espírito surdo-mudo
E dá a quem nada te pede!
Vai deixando crucificado
Os corpos teus já obsoletos
Importa a ti um corpo ressuscitado
Faze-o tão grande que rompa sepulcros e guetos

Não, longe de mim te seguir
Somos ambiciosas paralelas
Convergindo ao mesmo infinito e fértil porvir

Al Duarte

O ERRO

2010-09-21T14:02:00.000-07:00

Errei...
Impus meu rosto ao teu – que espírito me possuía nessa hora?!
Fitei-te com olhos de feiticeiro, afiados e reluzentes como punhais
A tua boca mastigava os músculos moribundos do meu peito
Meu braço fez-se logo uma corrente tiritante agrilhoando tua cintura
Meus lábios – ora, isso é quase um incesto! – repousaram sobre as pétalas carnívoras dos teus
Tinhas-me como um irmão?!
Minha boca perdeu-se ao esquivo da tua
Tinhas-me como um irmão? Um irmão!...
Errei... escorreguei na louça escorregadia de tua face
Errei...
Errei por não ter
À força, à violência, à barbárie, te beijado!
Eu deveria ter esmagado essas pétalas, espremido-as...
Não era esse o néctar secreto, o pudico desejo oculto na flor?
Essa tua esquiva não é o arpão com que arrasta
A bocarra deste tubarão faminto?
Seja a última vez! A última!...
Ai, como errei!

CULTURA DE PAZ

2010-09-16T15:03:00.000-07:00

Peida um aqui

Arrota um acolá

Um cospe aí

Outro escarra ali

E todos eles levantam em bandejas de prata seus excrementos

Junto com uma platéia cuja língua trocou o poder de degustar pelo de tagarelar

É a democracia! É a liberdade de expressão!

É o reino da igualdade e da paz! É a “cultura de paz”!

Somos todos iguais! Vamos cortar a cabeça dos gigantes! A cabeça ou as pernas! Todos devem ser iguais!

Deus quer assim!

Deus e a Pátria e a Família!

Oh, verbas destinadas à arte!

O Nordeste! O Nordestino tem de ser escutado! Haja Nordestino!

Os Negros! Haja Negros também! Fiat Lux!

Não vamos esquecer os homossexuais!

Alias, não vamos esquecer de identificar pormenorizadamente os homossexuais!

Não vamos colocar toda a farinha no mesmo saco! Vamos fissionar o átomo!

Precisamos que cada um seja um campo de concentração ambulante!

Há as lésbicas, os gays, os transexuais, os travestis... que mais?

E todo mundo é artista! Estamos num paraíso de artistas!

Teatro! Precisamos rir! Rir bastante! Afinal, tanta tristeza no mundo!

Precisamos de coisas bem Cult!

Vamos fazer uma exposição de arte em compaixão às vítimas do Haiti

Precisamos fazer obras sociais, obras sociais e arte: o casamento do século!

Estou com medo, muito medo, alguém me passe a cartilha do politicamente correto por favor!

Estou com medo de ser preso!

“Vamos celebrar a estupidez humana

A estupidez de todas as nações!”

Vamos respeitas as religiões! Estado Laico, respeite nossas religiões!

Queremos padres e pastores no Governo, e não esqueça os pais de santo!

O Nordestino é acima de tudo um forte!

E tem bom humor! É o judeu brasileiro!

Vamos lotar o show de humor do mais novo palhaço do Nordeste, ele já passou fome! – É um forte!

“Não me chame de preto! – eu te processo! Eu já sofri muito e tô doido pra brincar de ‘desconta lá!’

Racismo? Não, foi chifre mesmo!”

O voto pode mudar as coisas!

Sejamos cidadãos, trabalhadores, responsáveis por nosso país!

O Brasil perdeu a Copa, mas somos brasileiros ainda, somos brasileiros!

O voto pode mudar as coisas!

Temos que usar do direito de votar, ou então nos daremos mal! Preciso do comprovante, o comprovante, precisa-se sempre de um comprovante, até para o amor precisa-se de comprovante!

O Meio-ambiente! Terra, Planeta água!

Vamos reciclar! Vamos eleger alguém que cuide de nosso Planeta!

Nós somos o Capitalismo e queremos que você compre essa nova idéia, ela vai bombar! Nos a chamamos de Desenvolvimento Sustentável! Sabe, nós queremos nos humanizar, sempre quisemos!

Prefira os produtos verdes! Procure sempre pela etiqueta verde na embalagem!

Se não for reciclável, não compre!

Vamos mudar o mundo pra melhor!

Vamos nos filiar ao Green Peace!

Eu nunca vi uma baleia, mas dôo mensalmente uma boa quantia para que salvem as bichinhas!

(Freud explica: o tal se parece muito com uma baleia...)

Viva à Democracia! A Ditadura se foi!

E o Forró é tão importante quanto Beethoven!

“Eu sou o ultimo herói ressentido, vejam essas cicatrizes!

Fui perseguido pela Ditadura, ouviram? Di-ta-du-ra!

Não importa se eu não tenho nada interessante a dizer, eu tenho as marcas da cruz, ponham o dedo nas minhas mãos! Contra fatos não há argumentos! Caiam em adoração e me chamem de Deus!...

Ai que saudade da Ditadura! Ai que saudade da Ditadura!”

A Ditadura ao menos formava heróis!

Que é que vou fazer com essa tal liberdade?

E o Rock errou!

Axé! Aleluia! Sarava!...

Vamos ser todos politicamente corretos!

Vamos ficar paranoicos e ter muito medo do Preconceito!

100% Negro!

Vamos fazer exposições de arte gay!

“Vamos precisar de todo mundo pra

Banir do mundo a opressão!”

Tudo é cultura! (lágrima dos olhos)

E pelo amor de Deus, que gosto não se discuta!

Precisamos de História!

Alexandre, O Grande, era gay

E por isso, os gays serão novos Hitlers, eles vão dominar o mundo e condenar os diferentes aos campos de trabalho!

História, precisamos de História! História! História!...

Vamos nos entulhar de História a ponto de nos tornarmos museus!

Um museu de grandes novidades!

Precisamos recuperar as tradições!

Os Evangélicos precisam de voz! O Céu já é deles agora querem o melhor desta terra!

“Deus me ajudou e eu ganhei dinheiro”

E Jesus já foi galego e agora é negro!

“Eu me tornei ateu porque assistia televisão demais!

Ela fala muito de Deus, e Deus é muito feio!”

Por favor, não vamos esquecer dos índios!

Vou contar uma história meio Romeu e Julieta

É a história de amor entre os intelectuais brasileiros e o socialismo, entre a elite pensante e partidos de esquerda

A esquerda, viciada que é, bebeu a cicuta do Governo e morreu

Os intelectuais, movidos de amor, beberam também!

A elite pensante é muito romântica, e não é muito romântico falar de política!

Eu adoro o horário político, assisto, e me sinto um verdadeiro cidadão

E dou até algumas boas risadas!

Carpe diem! O tempo não para!

Vamos ter um orgasmo por segundo, até morrer!

Ah, não queremos morrer, nem envelhecer!

Geração Jovem! Jovens de cabelos brancos, crianças jovens, adultos jovens, Deus é jovem!

Vamos trocar a sabedoria da proximidade da morte por um corpo sarado!

Sabedoria não atrai o sexo oposto!

E estamos no cio, somos ovinos no cio!

Vamos gozar! vamos gozar, vamos gozar, vamos gozar!

Muito prazer!

Antidepressivos para os efeitos colaterais do Carpe diem! Você pode comprar na farmácia da esquina, mas, precisa também do Médico, da receita do Médico!

Minha dor de dente estava quase me pegando, mas, tomei uma pílula e estou aqui!

E vai rolar a festa!

Jesus Cristo, Jesus Cristo eu estou aqui!...

Hermes, setembro de 2010

SAGRADA FAMÍLIA

2010-09-13T14:51:00.000-07:00

Pai - Kronos

Filho - Kafka

O DITO DE PASCAL - fragmento de um romance inacabado

2010-09-06T13:26:00.000-07:00

O vazio torturava o estômago de Anselmo, o sanduíche de pão árabe não matou sua fome, estava acostumado demais à cozinha de Maria. O cheiro de cigarro ainda impregnava o quarto, isso estorvava um pouco sua fome. Apanhou o cinzeiro abarrotado em baixo da cama e esvaziou-o na privada, despejou bastante desinfetante após a descarga, tornou a desnudar-se. Deitou na cama espremendo os olhos, dispersando os membros, e respirando fundo o desinfetante; o odor dos cigarros lhe provocava enjôo, para distrair a náusea, estendeu a mão e aleatoriamente tomou um volume da pequena estante que ficava em frente à cama, era um envelhecido tomo das Institutas da Religião Cristã, de João Calvino. Fez uma careta e o pôs de volta, lançou mão de outro, um desgastado caderno preto de capas duras, um diário antigo, abriu-o; na primeira página estava escrito em letras de forma: “DENTRO DE CADA UM DE NÓS EXISTE UM VÁCUO COM A FORMA DE DEUS, QUE SÓ DEUS PODE PREENCHER.” Pascal. Pensou sonoramente: “Engraçado... Se Deus preenchesse meus vazios, eu certamente morreria!” A porta do banheiro abriu-se e contaminou a casa inteira com o perfume: Maria saiu esfregando os cabelos com a toalha, alvoroçava assim seus aromas para triunfarem de vez sobre o odor do cigarro. Ela envolve a toalha no dorso e replica:

- Talvez você não tenha entendido bem o que Pascal quis dizer...

- Ah, não?... então me explique...

- É a incompletude fundamental do ser humano que se assemelha ao vácuo, uma lacuna intrínseca à existência... um espaço vazio que somente algo da dimensão de Deus pode abarcar...

- Hum... talvez eu não tenha essa tal“lacuna na existência”e muito menos na essência (onde não há Deus não há essências)...! Ainda que eu sinta que haja mesmo “vácuos” em mim... Não gosto da idéia de que eles devam ser tapados, recheados... não gosto de ter meus orifícios tapados! Por eles passam as coisas interessantes, nutrientes...! Não seria bom soterrá-los, inda mais por algo tão... algo como Deus! E, ora, você sabe que nada tenho contra a “fé em Deus”, não entendo mesmo sobre isso... nunca sofri a necessidade de um Deus; talvez porque minha sede de espírito, de eternidade, não nasça de uma lacuna, mas de um excesso de mim... de um dilúvio de muitas coisa sobre mim, essas mesmas coisas que me atravessam os orifícios...

- Como pode dizer isso?... – O rosto de Maria subitamente crispou-se numa torção de raiva, e falou como se revidasse um insulto - Como pode dizer que não sente falta de coisa alguma?... se é exatamente essa lacuna que nos impulsiona à união com coisas maiores, que nos impele a transcender? É desse vácuo que nasce nossas criações... os primeiros homens embelezavam os sepulcros, e por quê? era a sensação de miséria frente à morte gerando pulsão para a imortalidade!... Embelezar sepulcros é a tentativa de vencer a morte. – Ela falava essas coisas aos atropelos, gaguejando, numa rispidez surpreendente.

- Bem, se você está me dizendo que crer em Deus é “embelezar o sepulcro”, estamos de acordo!

Ela sentiu uma espicaçada, o riso que emoldurava esse sarcasmo era-lhe bem familiar: Anselmo, sem se dar conta, às vezes golpeava os andrajos de religiosidade que Maria conservava em si como algo muito precioso; esses golpes sempre doíam mais do que ele pudesse conceber; atingiam mais do que velhos trapos de religiosidade, atingiam o profundo de sua pele em flor, feriam sua “essência”. Ela emudeceu... Pôs-se a pentear os cabelos frente ao espelho, um amargor lhe invadiu, sentia-se ferida, tanto por essa zombaria, como pelas implicações do seu dito: “nunca senti uma lacuna”. Em silêncio, ela fita no espelho o reflexo dos próprios olhos, escrutina a profundidade do corte causado pelo certeiro golpe de Anselmo. “... se não se sente carente de mim, o que faz aqui?...” Quase escarrou isso no seu riso, mas, temeu; não era impossível que ele dissesse, “você tem razão”, e fosse embora. Seus olhos começam a ficar azuis e torneados por um vermelho inchado. Foi até a cozinha e bebeu um copo d'água, conteve-se, nenhuma lágrima riscaria seu rosto. Anselmo, espraiado na cama, observava o amarelo liso no forro do teto, Maria havia tomado o diário de suas mãos. Ignorante de tudo que molestava Maria nesse instante, contemplava a lisura do amarelo no teto. Pelo reflexo no espelho, Maria observou analiticamente o seu aspecto, sentiu repulsa ao notar certa satisfação em seu rosto. Continuou passando a escova nos cabelos, salpicando o espelho de gotas.

- Então porque os cigarros?... – Anselmo sentou-se de repente, seu rosto irradiava uma repugnante felicidade - Se Deus preenche o vazio, se Ele é tão... terapêutico assim, por que você precisa fumar tanto? Será que... Deus está nos cigarros?... - E sorriu para o teto esparramando-se novamente na cama. E como se o arreganhar dos lábios puxasse para fora uma sentença, um sentimento de culpa se apoderou dele subitamente, seu sorriso se dissolveu numa inquietude. “Que argumento ferino! que crueldade injusta e baixa!... Usar a crença de Maria como pinça e bisturi para abstrair dela o que me enoja!... se ela não puder fumar seus cigarros, o que mais poderá? Não pode ela ser a autora de seus gostos? Não deve ser ela...?... É doentio isso de cortar o desejo alheio, e por nada, por caprichos infantis, talvez!...” É possível que uma reflexão assim tenha dissolvido seu sorriso naquela hora, mas, também essa reflexão se dissolvia no seguinte sentimento: “mas... ah, se eu pudesse remover dela esses malditos cigarros! Ah, se essa cirurgia fosse bem sucedida, e finalmente fosse removido da paisagem esse furúnculo fumacento!” Anselmo poderia derrubar os astros e fazer chover fogo e enxofre sobre os cigarros, tinha pavor ao cheiro da fumaça, bastando sua tênue sombra para amargar seu humor; e quando incensavam Maria, não havia limites para o asco aos cigarros; estando eles encravados em Maria, ele mesmo poderia ser a tempestade de fogo e enxofre! Tantas vezes explicara à Maria essa involuntária hipersensibilidade olfativa, pediu-lhe que evitasse fumar antes de encontrá-lo. Ela se derretia em promessas de que largaria de vez os cigarros. Anselmo jamais papagaiou os discursos moralistas da medicina estatal para convencê-la a parar de fumar, não podia ser tão baixo a esse ponto, ainda que sentisse que podia fazer qualquer coisa para extirpar dela aquele odor - os cigarros obliteravam desgraçadamente o sabor e o perfume de Maria, aporcalhavam a visão, era a sua certeza. Ter usado esse sofisma pode ter sido tão vulgar quanto repetir os discursos do Ministério da Saúde, mas, ah se conseguisse persuadi-la, ah se conseguisse!

- Sim... Deus está no cigarro!

Assustou-se... Esse dito o desbaratou. E esse tom tranqüilo de obviedade!... que é isso que Maria está dizendo? Sentou-se na cama e olhou a brancura lisa das costas de Maria, que ainda escovava os cabelos frente ao espelho.

- Deus está no cigarro?!... mas... no cigarro?!... isso é...! - Sorriu numa malícia que tentava vencer ou disfarçar o espanto – Deus está no cigarro?! Mas Ele não é um ser transcendente?... Não mora Ele no céu, num mundo extraterreno que se opõe a este?... E como Ele pode estar em coisas tão... ínfimas como cigarros?... Claro, sei que divindades adoram fumaça, amam oblações de coisas esfumaçantes como incensos, holocaustos, aliás, devem adorar as chaminés das indústrias... mas... que mau gosto tem esse Deus, heim!... cigarros?! Pelo amor de Deus! - Ele cai na cama convulso de risos.

Mas essa idéia começou a pesar. Seus risos começaram a se desfazer sob esse peso... “E se for verdade?... E se Deus estiver mesmo no cigarro?... Ora, se Deus é o único que pode preencher o vácuo, se Ele está unido à Maria por uma necessidade essencial tal como esse vácuo encravado na alma, e “Deus está no cigarro”, então o cigarro é absolutamente necessário à Maria, o desejo dela por cigarros é um vício fundamentado teologicamente, e isso o torna terrivelmente indissolúvel!...” A parede do forro acima de seus olhos mórbidos, Anselmo já não estava tão impassível. Maria nunca abandonaria o cigarro... “a não ser que ela se tornasse atéia!”

Um atordoamento começa a infectar lentamente esse rosto fito no teto, um atordoamento amargo: o laço divino entre Maria e o cigarro era asqueroso! esse monstruoso híbrido DEUS-CIGARRO era infinitamente mais fétido do que meros cigarros, do que Maria incensada por cigarros! Pela primeira vez, o ódio por Deus apareceu em Anselmo, teve desejo de matar Deus, um ódio que excedia infinitamente o asco por cigarros o possuiu como um demônio. Ele sempre reverenciou com simpatia os que tinham fé; tinha algo nos místicos que o atraía, eram peregrinos de uma terra da qual estava proibido de entrar, pelo destino, pela natureza; mesmo as crenças supersticiosas dos homens comuns nunca lhe causaram desagrado; mas, esse Deus entronizado no incenso de cigarro – era algo extraordinariamente abusivo, nojento...

Maria analisa pelo espelho o rosto de Anselmo se empalidecendo, pressente que ele está enovelado em sensações e pensamentos infernais, e continua a escovar os cabelos. Maria não erra: o pensamento que rasteja por aquela cama está enferrujando os ossos de Anselmo, despertando febre... Maria escova os cabelos lentamente, está áspera, contraída... Assiste com satisfação a serpente enroscar-se no seu amado, veio-lhe à lembrança a parábola do bom samaritano, é assim que o observa, como alguém sendo espancado violentamente por uma multidão de ladrões. Não sabe por que pressente isso, essa adivinhação não emerge à superfície, ao saber, mas, causa-lhe satisfação. Ela pode afugentar os salteadores! Ele carece, ele precisa, ele necessita dela!... “Ei-lo aí, no covil do réptil imundo, e eu, Maria, posso pisar a cabeça da serpente!”, esses pressentimentos se desenrolavam rápido e aquém do pensamento, eram coisas do seu ventre. Ela continua a escovar os cabelos.

Sente um peso quente e fresco, o gosto de loções e pele cai sobre ele como uma libação... Os cabelos de Maria enegrecem os olhos amarelecidos de Anselmo; ela repousa e se acomoda sobre o corpo dele, ajustando os membros como um polvo, espremendo do corpo de Anselmo os fluidos venenosos da serpente, o tétano, a febre... Ela se derramava sobre ele num dilúvio, em caudalosos gestos ansiosos por inundar seus orifícios, despejar-se completamente neles, encharcá-los, atravessá-los, entupi-los, numa ira que quer enchê-los de gozo até arrebentarem seus limites, até a doença e o vício... Esse vingativo dilúvio de amor lava-o das verdades febris que se fincavam em seu corpo como arpões envelhecidos e oxidados, poupa-o da hemorragia febril. As papoulas da pele de Maria se abriam cheias de calor e odor, enxotando a febre, e as visões aterradoras que ela provoca. Entorpecido por esse dilúvio, para o qual alarga todos os poros, todas as bocas, todos os olhos, todos os narizes, Anselmo afrouxa as mãos, deixando escapar os dons da serpente, as verdades peçonhentas que ela traz em seus beijos; ele deixa escapar que Deus não estava apenas “no cigarro”, mas despedaçado e misturado ao mundo! O Deus de Maria se misturava a tudo que o desejo dela tocava, Ele é o mundo de Maria; o panteísmo dela via Deus em tudo que seu corpo assimilava. Relaxando os punhos e os dedos ele se poupou de uma visão ainda mais aterradora do que o Deus-Cigarro: – Deus estava em Anselmo!

O RENOVADOR RITUAL DAS ELEIÇÕES

2010-09-02T08:14:00.000-07:00

O Período das eleições talvez seja uma espécie de ritual de renovação, de revitalização das velhas ficções que constituem o esqueleto do Estado. Conjuramos os espíritos de Montesquieu, Rousseau e toda inventividade iluminista, fundadora da ordem Moderna. Revisitar essas ficções parece incitar os ânimos, dar esperança, acalmar, fazer dar mais uma chance à ordem, ao Estado, à democracia, à constelação de idéias que guiam a vida contemporânea – e, sobretudo, lucro, muito lucro. Os desejos e as crenças respiram de novo! A deposição e troca dos representantes do povo restauram a fé do povo, e a fé no povo. Dá uma sensação de movimento, avanço. Talvez por isso o Estado e a ordem não poderiam sobreviver sem eleições, são elas que fazem vazar os descontentamentos que poderiam originar devires revolucionários. Seria a crença em representantes um resquício do antigo domínio dos sacerdotes, da crença de que eles carregavam a tribo inteira em seu peito frente às forças sobrenaturais? É engraçado um instinto nada moderno como fundante da ordem moderna! Ficções como a crença nos três poderes, democracia, o poder do voto, a representatividade, são revestidas de tanta verdade, de tanta paixão, de tanta cor e otimismo, que se instauram como opinião pública incontestável, afinal, o instinto público mais profundo e mais dominante clama sempre: “poupe-nos de um real doloroso, dá-nos ordem!” Assim, todos saem ganhando - como é importante esse tempo de eleição!

A ORIGEM DA ORIGEM DAS ESPÉCIES

2010-09-02T08:11:00.001-07:00

Será que a idéia de que o homem veio de macaco não saiu da cabeça de uma mulher excessivamente libidinosa?

O CONQUISTADOR

2010-09-02T08:10:00.000-07:00

Uma mulher só consegue amar aquele que espiritualmente... à estuprou! (por falar nisso, há um grande mal entendido acerca do amor cortês, costuma-se dizer que ele era quase anti-erótico, cegueira! Ele era o cúmulo exacerbado e desmedido da espiritualidade desse estupro! Mas, receio que esse excesso de espírito não contentou muito as mulheres, ainda que elas adorassem tal espetáculo – como espetáculo!) Chegamos quase a ter mal-estar frente a essa verdade: adestrados que fomos pelo pudor das fêmeas – mal adestrados, alias, pois interpretamos mal esse pudor, nos tornando efeminados. Conquistar tem o sentido de invadir, violar, romper; não seria isso o resquício de uma época mais ativa, mais despudorada? Conquistar uma mulher - conquistar uma cidade: o guerreiro sabia bem do que se tratava!

O SILÊNCIO ESSÊNCIAL À CAÇA

2010-09-02T08:05:00.000-07:00

Decifraste um dos dez mil enigmas da esfinge, de uma mulher? Pois aja segundo tua vidência, sem dizer a ela uma palavra de tua descoberta, a não ser que queiras insultá-la e afugentá-la. Atira em silêncio tua flecha, seja esse silêncio o veneno da flecha! – Uma mulher só pode gostar de espelhos que reflitam sua pele, nunca sua alma!

O BEIJO AMIGO E TRAIDOR DE UMA MULHER

2010-09-02T07:57:00.000-07:00

Com quanta crueldade algumas mulheres nos punem por nos entregarmos ao ousado engano de procurar nela uma amiga, uma confidente! Basta que comecemos a abrir os sepulcros de nossas almas aos seus olhos para que algo nela se revolte, e ela inconscientemente se vingue. “Não vê ele que sou bela? Que estúpido!...”: parece sussurrar a irritação dos seus instintos mais profundos. Então ela nos paga em juros na mesma moeda, com estupidez dobrada! – “Queres uma amiga? Uma amiga terás!” A sexualidade dela, como um olho que se fecha, que voluntariamente se torna estúpido, cerra seus ferrolhos. E assim ela trai com um beijo nossos desejos, nossos outros desejos. Nada mais teremos dela senão esse beijo amigo – eis o nosso suplício!

PARA SEDUZIR UMA MULHER:

2010-09-01T13:59:00.000-07:00

Siga seus instintos mais primitivos,

reflexos sem reflexão –

se é que lhe restam tais instintos

ameaçados de extinção!

Hermes

O ANIMAL GRATO

2010-09-01T13:54:00.000-07:00

É preciso ser grato a tudo que se move, para se estar à espreita a tudo que se move. A gratidão é uma espécie de faro, de percepção aguçada, e, no nobre sentido, utilitarista.

A INGRATIDÃO É A TENTAÇÃO DOS SOLITÁRIOS

2010-09-01T13:52:00.000-07:00

Há uma espécie de vontade de solidão que é a mais terrível ingratidão, insegurança e excesso de vaidade – recusa-se a admitir o quanto de ossos alheios há em si, o quanto pediu emprestado o cajado de outros; se possível, quer-se esquecer que vive um neolítico nascido de um paleolítico, onde tudo foi mil vezes mais trabalhoso. Livrem-se desse mal os solitários artesãos da vida e do pensamento! Não se deixem cair na tentação da glória às custas da gratidão pelo pão que receberam e pelo pão de cada dia!

PIRANDO COM BERGSON

2010-08-30T15:06:00.000-07:00

Enquanto as altas esferas me exigem que eu aprenda o calculo industrioso
Eu me parto a parir maneiras de me desembestar a intuir
Que diabo é isso que o passado está ao pé do presente
Que ele é o canteiro robusto sob o fugaz que já foi, que o presente já não é, mas o passado infinitamente é?
Que doidera é essa que eu adivinho, mas não agarro
Que o passado não está antes e nem o presente depois
Que eles sempre me açoitam juntos
Que o instante é lua e sol
Que o momento me morde com duas arcadas?
Sim, eu sei, se eu não aprender o calculo acaba que me dou mal
Mas, como me livrar do inferno das intuições?

Al Duarte, Agosto

WHEN THE MUSIC IS OVER

2010-08-30T15:00:00.000-07:00

O fracasso soberano deste organismo, este que dizem ser eu

Esta pessoa jurídica, este dado do senso...

Toda a decadência desembestada, a desmonumentação das belas opiniões e valiosas expectativas, que sem tantas escolhas, mas com muito ardor de desejo, constituiu a biografia deste indivíduo

Pode ser reduzida a esse denominador comum

Que talvez ofereça explicação aos piedosos viciados em condoer-se dos azarados

Malsucedidos e celerados

E que se ponha isso no epitáfio se quiserem

_________________________________________________________________________________

Desgraçou-se em inventar sentidos

Hermes, 23 de agosto de 2010

UM BESTIÁRIO DE SENSAÇÕES

2010-08-30T14:55:00.000-07:00

Eu queria fazer um bestiário de sensações

Mas sensações que não fossem minhas

Quem não fossem pessoais, que não fossem de ninguém

E por isso universais,

Como o ar.

Faria recortes como retratos flagrando a alma

Quando ela se expande e se contrai

Teriam de ser fotos vivas, vibráteis

Pois seriam essas expansões e essas contrações – sem a alma

E que qualquer um poderia colar na própria alma

Droga, máquina de fazer sentir, abstrata

Os borbulhos calmos e espantos a um filme de Kurosawa

Os rasgões deliciosos doridos nas vísceras, tristonhamente orgásticos aos solos de Pink Floyd, de Beethoven, Mozart

O todo ouvidos, o todo contrito à leitura de Fernando Pessoa, Manoel de Barros...

A felicidade eterno-instantânea de Deus do fazer amor com a amada.

E cada um desses recortes seria feito no segundo mais intenso, no acorde próximo ao partir das cordas.

Eu faria uma colagem, um mosaico

Seria um mapa-múndi, um globo

Brincaria com ele como o Grande Ditador...

Ah, se ele despencasse de repente

E me esmagasse...

Adonis, 24 de agosto de 2010

A CHEGADA DE HERMES

2010-08-30T14:50:00.001-07:00

Hermes chega - e sonhos de ser indivíduo renascem...
Deliro com a pureza, com a indivisibilidade
Vislumbro ao longe suas luzes com lunetas de lágrimas.

Luciana, Sonia... confessam amar Hermes.
Amam como espetáculo, platéia que são;
Amam os estupros das palavras eretas que correm no espírito imundo de sua voz
Amam ser espancadas com os ossos de sua alma –
Pois os ossos da alma são as palavras;
Amam o falo pneumatológico que é essa voz: prolongamento e expansão de sua alma que saliva por corpos alheios.
Esse amor não passa de repúdio embelezado
Face outra do desprezo
Do asco agradável de ir ao zoológico, de arrancar cascas de ferida.

Hermes chega por já ter se cariado o mundo
Por já ter se avermelhado os frutos até explodirem
Ele chega. Os outros não chegam assim, preciso ir ter com eles
Hermes subitamente chega
Não sei se antes, após ou durante o fim do mundo, do incêndio universal -
Quando ele chega estou cinzas.
E só me resta a sensação e o estilo da escrita
Resta-me a hipersensibilidade impessoal lambendo até as nádegas do Universo
E o bruxismo de escrever epilepticamente.
Eu o odeio!
Tenho-lhe um nojo quieto, natimorto por já nascer entre suas mãos.

Queria era dar-me a feitos!
Queria era acreditar que escolhendo, decidindo, poderia realizar algo!
Queria era dar-me ao amor ao próximo, a utilidades, a algo aceitável na categoria do Trabalho
Pois é o Trabalho que nos torna homens, ele é a razão
É o Trabalho o tribunal que julga o Homem!
Tudo a que me dou é inumando, inútil e vergonhoso – e nada rentável!
Tudo que me é dado é a borra que os homens rejeitaram para se fazerem homens!
Leproso sagrado, maldito dotado
Erro necessário da Natureza e do destino
Puxado pelas pernas e braços em direções opostas
Usufruindo o suplício ambivalente de ser monstruoso e santo.
Costuma-se beatificar monstros.
Costuma-se adorar criminosos.

Poderei me desossar?
Se chego a me odiar é que existem espelhos,
Espelhos que cobiçam ser consciências quando crescerem!
Ninguém extrai o próprio coração sem o auxílio de espelhos.
Ai, mas eu me amo!
Beijo minha boca ao falar, beijo minha boca ao calar;
Acaricio-me em todos os gestos, até nos mais altruístas;
Bajulo-me, faço-me mimos, tenho pena de mim, até quando me devoro!
Hermes chegou. Faço tudo para que ele não se demore
Que ele se vá antes do esperado!
Mas enquanto ele é o meu hóspede
Dou-lhe o melhor quarto
Sirvo-lhe banquetes
Dou-lhe o trono, o papel e a caneta.
Não devo a ele quase tudo que me tornei,
A ele e a todos os que lhe deram a mão?
Eu sou o Monstro, ele é o Médico!
Ele me aguardava, talvez na mescla suja do sangue dos meus ancestrais
Ele aguardava impaciente que eu nascesse
Para hospedá-lo, para jogar xadrez com ele.
Ah, se isso fosse alguma metáfora – como acham!
Quem dera Hermes fosse mesmo um personagem literário!
(Será que ele me aguardou apenas porque eu poderia lhe dar essa máscara de personagem literário? Não venho mesmo de uma estirpe de homens com esse tipo de talento, moro mesmo entre homens dedicados ao Trabalho.)
Ah, se o Indivíduo pudesse mesmo existir? Ah, se os iluministas estivessem certos!
Se pudesse haver pureza!
Jesus Cristo, ajude-me a ter um coração uno, erga a minha vontade como um pastor forte que imponha ordem no rebanho de lobos que sou!

Sequer sou um Ivan Karamázov atormentado por um diabo –
Um diabo pode ser exorcizado!
Sequer sou um Hamlet
Pois entre o ser o não-ser não há um ou que me salve, não a mim
O que há são graus e degraus, freqüências sonoras...
Ser e não-ser, eis a minha questão!
Não há nada a decidir, nada a escolher
Há o sofrimento das variações, sofro as estações, os degrades
Orando para que Hermes me deixe em paz, mas, oro sem fervor.

Al Duarte sob o carne de Hermes, 27 de agosto de 2010

UMA REVOLUÇÃO PARA ALÉM DA VERDADE

2010-08-26T12:45:00.000-07:00

A noção de ideologia é filha da concepção dogmática de verdade; sem essa velha e reacionária Verdade a ideologia perde sua ama de leite e terá de morrer. Os tolos, mas um tanto sagazes, “revolucionários”, como cães farejadores procuram e latem misérias onde quer que encontrem a ideologia e as “alienações” que ela provoca. Eles pretendem curar todos os adoecidos por esse conhecimento manobrado pela “classe dominante”, dando-lhes a verdade, a consciência, a crítica. Trazem em seus cantis o saber divino, imparcial, neutro, reflexo límpido do real, o conhecimento científico e verdadeiro, não maculado pelo poder, pelo interesse de dominar. “Rasguem essa máscara que os dominadores teceram para que não vejam o real; rasguem, eis aqui os bisturis, nós lhos damos!” – Mas, quem quer dominar, ou, quem não quer dominar? E quem não lançará mão dos ferrões e ficções mais sofisticados para tal? Pois, na perspectiva do domínio, que interessa isso de verdade ou mentira? Quer-se ficções cada vez mais produtivas, mais efetivas, mais eficazes! Será que não sabemos que as noções de verdade e mentira já foram fabricadas com vistas ao domínio? Se para dominar melhor, mais profunda e sutilmente, for preciso inventar ficções tão nobres, belas e morais como consciência, crítica, verdade – que seja! Será que os “revolucionários” que esbravejam contra a “ideologia dominante” não sabem quão reacionária é a velha Verdade? Mas, se não há verdade e nem mentira, ou seja, ideologia; se a ciência não é o conhecimento imparcial, logo não detém a verdade, o que resta? Que diabos habitarão em nossos cérebros? O que será o solo do nosso que fazer? É uma lástima, nada mais nos resta senão o doloroso e saboroso pensar inventivo! Mas, como? Pensar sem Verdade? Sim, pois é um pensar de verdade, sem mapas, sem bussolas! – cada um terá de sangrar seu próprio remédio! Eis a única revolução! - vontade de potência que, talvez, drible a vontade de domínio!

UMA SOLIDÃO NOCIVA

2010-08-26T12:41:00.001-07:00

Certo homem, debruçava-se sobre um imenso bloco de mármore, munido de alfinetes e um pequenino martelo. Sozinho e em silêncio ele o esculpia, incansavelmente. Um viajante que por ali passava, e que andava apressado tendo hora para chegar, ficou enternecido com desconhecido escultor, e movendo-se de irresistível generosidade ofereceu-lhe sua caixa de ferramentas, pois também era escultor. Mas, o tal homem, irritado com a perturbação de sua solidão silenciosa, e no ímpeto orgulhoso comum dos artistas, sequer pôs os olhos nas ferramentas, insinuando pressa e indiferença ele disse: “muito obrigado, amigo, mas tudo de que preciso é solidão e silêncio.”

PELE POVOADA

2010-08-26T12:40:00.000-07:00

Furtei livros
Tomei porres
Fumei maconha
Amei uma mulher
Fui religioso
Fui estudioso
Fui diabólico
Ofereci livros
Escrevi livros
Feri, mas não de morte, uma mulher
Reli a Bíblia
Tornei-me profano
Os porres me tomaram
Esfreguei o pênis úmido em idéias estelares
Fui traído
Repudiei a maconha: oficializava excessivamente o vazio na cabeça!
Repugnei todos os vícios
Tornei-me mais carne e ossos
E mais demônico...
Estuprei livros
Fui estuprado por eles também...

Agora, que resta?
Resta tornar todas essas coisas em coisas
De tal modo que me esqueçam.
Que essas métricas do meu tempo sequem ao Sol
Soltas de mim, reluzente e duras
Latejando uma cor que sibila
Nada sobre mim, nada de eu
Mas de qualquer algo mais límpido, mais impessoal
Que os suores e o sangue dos fatos, das experiências
Evaporem-se!

(De que servem os fatos?
De que servem os atos?
Não tenho sede de fatos e atos!
Tenho fome é do que brota deles quando morrem
Galados por minha onipotência debiloide!
Eu tenho sede é de sentidos!)

E que tudo seja um vale de fósseis cristalizados e dispersos
Recobrindo a superfície de um tempo absoluto
Onipresente, impotente, cego.
E eu ande espantado por esse vale,
Ofuscado pelos cintilos desses fósseis
Que eu caminhe por essa superfície para a qual nasci:
Pele para a qual fui destinado.

Al Duarte, 23 de agosto de 2010